Pouso da Verdade

Os tempos mudam.

2012-02-12T19:52:00.003-03:00

Os tempos mudam

Eita que certos dias só servem para nos jogar novamente no passado! Surpreendemo-nos ao revermos, involuntariamente, com riqueza de detalhes, algumas situações que julgávamos esquecidas, algumas reminiscências a muito sepultadas. Como isto acontece? Serão efeitos da velhice que se avizinha? A verdade é que vemos fatos ora pertencentes ao passado com uma nitidez impressionante, muito embora se nos apresentem como imagens amarelecidas, própria das coisas vividas em pretérito, e que mesmo assim com nitidade se nos estampam. À maioria, se não a totalidade dos personagens, já habitam em outra ambiência, mas eis que teimam em manterem-se vivos na memória dos sobreviventes daqueles tempos.

Jardim do Seridó - imagem antiga.

Lembro com saudade do lugarejo da minha infância, das suas datas festivas, dos feriados religiosos, dos seus alegres recreios, e também dos seus intervalos de luto. Fomos criados e educados sob a égide do cristianismo e, evidente, nas exigências desta mesma forma de visão espiritual, à época mais severa e poderosa que nos últimos anos. Celebrávamos o Natal muito mais pelo apelo religioso, do que, como hoje, uma festa de congraçamento ou mesmo uma farra do comércio e da indústria. Partilhávamos das festas profanas do entrudo, hábito da humanidade que antecede ao próprio cristianismo. Observávamos os dias santos, principalmente os dos santos padroeiros – coisas que aprendíamos nas aulas de catecismo. Estas lembranças são detalhes miúdos que não nos deixam. É possível que nos deixem quando morrermos? Quem sabe!...

Visão do espaço urbano de minha terra - foto antiga.

Destas efemérides – as cívicas, sociais e religiosas, que naquele lugarejo confundiam-se – a que mais me era cara, era Semana Santa. Ocasião na qual celebrávamos a paixão e morte do nosso senhor Jesus Cristo. Essa comemoração ganhava das outras, em importância, facilmente. Eram dias de muitas rezas, muitos jejuns e muitas penitências... Evitava-se pecar... Devido a proibição de comer carne naqueles dias, os guisado e refogados de peixes, as moquecas de bacalhau com seus cheiros e sabores característicos consistiam, a rigor, a base da nossa alimentação; ao som das periódicas batidas das matracas convidando aos fiéis para as sagradas orações na Igreja Matriz, que àqueles dias tinham, em sinal de luto, os seus sinos silenciados e suas sagradas imagens cobertas com panos de seda roxa. Eram celebrações rezadas em latim e de forma cantadas... Todos os habitantes daquela pequena urbe se envolviam sobremaneira com aqueles rituais milenares.

Facilmente recordamos alguns fatos, por vezes bizarros, ocorridos na vida, na história das gentes que ali habitavam. Aconteceu em uma sexta-feira santa, das muitas havidas no século passado – século XX -, em um dia abafado de céu aberto na abóbada luminosa dos céus nordestinos, na matriz de N. S. da Conceição, em Jardim do Seridó, local onde vários homens faziam a guarda do Senhor Morto. Naquelas ocasiões, os homens trajavam uma meia capa fornecida pela casa paroquial e portavam uns bastões - cajados - sobre os quais queimavam velas, constantemente. Ali, naquelas horas, rezava-se muito e em voz alta. Todos concentrados, de cenhos fechados, meio a uma temperatura que contribuía para manter abafado àquele ambiente de preces e de cânticos.

Estavam entre os presentes, dois homens conhecidos e respeitados, pois ambos representavam famílias tradicionais daquele pequeno lugarejo: o Sr. Jesuíno Azevedo – homem muito alto, de mais de 2 metros de altura – muito religioso e honrado, e o Seu Amaro, decano também respeitado, mas que tinha como característica ser possuidor de uma incorrigível tendência à flatulência. Peidava fácil e sem a menor cerimônia... Pois bem, em determinado momento daquele citado rito religioso, o Seu Amaro aliviou uma sorrateira bufinha que subiu, por coincidência, em linha direta até as narinas do Sr. Jesuíno, que, na ausência do necessário oxigênio, despencou das alturas dos seus dois metros e cinco, gerando um alvoroço dalgumas pessoas que residiam nas proximidades, que perceberam a necessidade de prestarem socorro imediato àquele gigante, abatido por uma arma muito mais rude do que a que foi usada pelo herói bíblico, o Rei David. Ou seja: a bufa do Seu amaro. Aquele inusitado gerou várias rimas – folhetos - fruto de poetas populares amigos. O Sr. Luiz de França, meu tio avô, encheu um calhamaço de versos, nos quais usou sempre o mesmo mote: “A bufa do Seu Amaro, quase mata Jesuíno”.

Em homenagem a aqueles irmãozinhos do passado, ousei também rimar a reboque dos fatos daqueles tempos...

Mote:

A bufa de Seu Amaro

Quase mata Jesuíno

Glosa:

Foi uma agressão ao faro,

Um corte no oxigênio,

Fato raro no milênio:

- A bufa de Seu Amaro.
Deu-se num momento claro...
De orações e de hino:

Eis que o mormaço assassino,

Daquela sola homicida,

- Torpedo “gigantecida” -,

Quase mata Jesuíno!

Natal-RN, 12 /fev./ 2001.

Gibson Azevedo - poeta.

Notícias da velha Campina Grande.

2012-02-02T01:24:00.012-03:00

De um mote memorável, eis que surge uma glosa inédita.

Biliu de Campina

Com muito gosto aceitei, o convite do meu dileto amigo Marcone Chagas para comparecer neste sábado último, à noite, a sua residência, oportunidade na qual colocamos o nosso papo em dia. Conversa daqui, pondera de lá, isto tudo regado a uma cerveja estupidamente gelada escorada numa honesta paredezinha de queijo. Lá pras tantas, o nosso anfitrião colocou um DVD de um show de forró autêntico, de uma turma formidável sob a batuta do impagável Biliu de Campina, grupo musical de muito sucesso nas terras da Serra da Borborema. Grande cantor de coco, emboladas, martelos, xotes, xaxados e marchinhas. Sempre enaltecendo o compositor local: ele próprio, e nomes como Jackson do Pandeiro, Marinez e o inesquecível Luiz Gonzaga. Intermediando àquela apresentação, o falante Biliu, que também é engenheiro civil, fazia algumas citações de compositores paraibanos; alguns, pouco conhecidos da grande mídia.

Raimundo Asfora

Cito como exemplo, a referência feita por diversas vezes ao grande tribuno nordestino Raimundo Asfora, que para minha surpresa é co-autor de muitas músicas consagradas do cancioneiro nordestino. Este cidadão morreu envolvido numa áurea de mistério, desde que o seu corpo foi encontrado em sua granja, zona rural de Campina Grande, e desde lá, nunca foi dado alguma explicação convincente daquele episódio, que na pressa tratou-se como sendo um suicídio. Ele era à época vice-governador da Paraíba, mesmo assim, não foi dado o devido cuidado às investigações daquele estranho acontecimento. Bom! O fato é que ele era um poeta popular de muito destaque, e em certo momento daquela memorável apresentação, Biliu lembrou um famoso mote (Eu vou enganar a morte / e vou viver depois dela) que Asfora deu para o poeta Dimas Batista versejar, tendo ele como base. Confesso que não memorizei a tal glosa. No entanto, ousei, mesmo depois de muitos anos, meter o meu bedelho poético e glosar no citado mote. Vejamos:

Mote:

Eu vou enganar a morte

E vou viver depois dela.

Glosa:

Não é que muito me importe,

Se vou agora ou depois,

Mas neste jogo, a dois,

Eu vou enganar a morte.

Não é caso de ter sorte,

Astúcia ou escapadela,

Vou galopando na sela

Do destino, em disparada,
Para o além da virada...
E vou viver depois dela!

Natal-RN, 01/ fev./2012
Gibson Azevedo - poeta.

A glosa prometida.

2012-01-19T18:46:00.000-03:00

Leonardo Sodré, jornalista e artista plástico, sábado passado à tardinha, já alto, motivado pela degustação de muitas cervejas, inspirou-se de forma inusitada e, instigou a minha veia poética com um mote no qual externava a sua paixão por sua namorada, falando que se fosse possível, pelo fato de amá-la tanto, gostaria de viver dentro dela. Naquele momento, eu lhe disse que para o poeta tudo era possível, e sendo assim, eu iria ver o que poderia ser feito. Sete dias após, enviei-lhe um email com os seguintes dizeres:

Como prometi caríssimo Léo, arredondei o seu mote de inspiração divino-etílica, quando você, no sábado passado, sentiu um desejo imenso de homenagear à sua sempre simpática namorada e companheira (....), e com ele glosei, humilde, dentro das limitações de um homem de pouca erudição. Talvez, tenha-me saído a contento. Que tal? Observe:

Mote:

Por mim, por amá-la tanto,

Viveria dentro dela.

Glosa:

Assumo, pra o meu espanto,

Desejos inconfessáveis...

Loucuras imagináveis,

Por mim, por amá-la tanto.

Cuidei possível, no entanto,

Por uma ideia singela:

Se meu corpo fosse dela

E se o dela fosse meu,

Não tenho dúvida que eu

Viveria dentro dela!

Natal-RN, 19/Jan./2012.

Gibson Azevedo – poeta.

Poesia como premonição

2012-01-02T19:26:00.003-03:00

Quanto mais passam os tempos, a poesia, a música, a filosofia, mais me parecem um canal de comunicação com o etéreo, com as dimensões celestiais, com as verdades do Divino na liberdade dos espíritos. Se for um erro assim pensar, nada é mais fácil de nos induzir ao erro do que estas ciências do pensamento. Guardo um julgar, mesmo aprisionado às limitações do pensamento da vida material, que as supracitadas manifestações humanas, nada mais são que garatujas que seres mais sensíveis usam para parafrasear a linguagem Divina. A nossa incompreensão, a nossa incapacidade de entender a Essência, o poder da incomensurável Verdade, o cerne Divino, não nos impede – ao menos, a alguns de nós – de ouvirmos ecos da verdadeira Liberdade, Lugar onde, aos nossos olhos pequeninos, que nada enxergam, reina o império do acaso.


Ex-Governador Dix-Sept Rosado

Há sessenta anos passados, houve um acidente aéreo próximo a cidade de Aracaju, no rio do Sal, no qual morreram 32 pessoas entre passageiros e tripulantes. Foi uma tragédia! Entre os passageiros estavam o governador do Rio Grande do Norte o Sr. Dix-Sept Rosado e alguns auxiliares diretos do seu governo. Um dos seus colaboradores que também pereceu naquele trágico acidente, foi o Dr. José Gonçalves de Medeiros, Secretário de Imprensa daquela gestão governamental, ainda em começo. O Dr. José Gonçalves, filho de Acari-RN, é, no entanto, mais reconhecido em Pernambuco – Recife, onde formou-se em Direito – como um grande jornalista e ativista político, poeta e intelectual respeitado, do que aqui no nosso Estado. Sua morte foi uma perda enorme para as letras do nordeste brasileiro, fecundo solo das expressões culturais de uma literatura bem brasileira.

Pois foi este homem, este poeta que, numa incrível premonição, sentiu pouco tempo antes do fático desastre que o vitimou, a palpável possibilidade do enlace do seu existir com infortúnio de um desastre aéreo. Percebam no poema que ele fez com antecedência, toda a “clarividência” do funesto fim dos seus dias nesta vida:

Despedida do pássaro morto

(José Gonçalves)

O voo também é sensualidade

Estremeço e vibração de pássaro

Que possui e penetra o espaço

E era como se possuísse

E penetrasse a alma

Do tempo.

Se eu morrer como um pássaro

Deixo aos que me amaram,

Aos que me quiseram e me gostaram,

Como eu era, o meu sempre displicente

Adeus.

Estou compreendendo

Que se morrer num voo

Antes de tocar a terra do mundo,

Serei como a pena do pássaro

Ferido de morte.

Serei um pássaro de fogo

Que vem do céu para repousar

No seu ninho de areia.

Chorem, bebam, dancem,

Riam, passeiem pela alma do amigo

Que não foi um pássaro

Mas morreu como eles.

PS. Este poema foi publicado em vários livros. Perto de dezesseis publicações, sempre enaltecendo o caráter premonitório das suas assertivas.

Natal-RN, 02 /Janeiro de 2012.

Gibson Azevedo - Poeta

Nota de falecimento.

2011-12-24T11:05:00.000-03:00

Nota de falecimento:
Muito triste e constrangido, devo publicar o falecimento da minha cunhada Eurilene Santana Balbi, hoje, pela manha, na Casa de Saúde São Lucas. Desde já, a família agradece a todas as orações feitas na intenção da sua recuperação. Hoje, 24 de dezembro, temos a certeza do seu reencontro com o nosso criador.

Natal-RN, 24 de dezembro de 2011.
Gibson Azevedo da Costa.

Melhor que não foi um político... Melhor que escolheram um poeta!

2011-12-20T23:09:00.005-03:00

Melhor que não foi um político...

Melhor que escolheram um poeta!

Poeta e pintor Newton Navarro

Igreja da Redinha - feita de pedras

Certa feita eu entrei em um bar da cidade alta, à Rua Princesa Isabel, este, que ficava em frente à antiga Copiadora Central, era uma construção rústica, talvez de uma Natal dos fins do século dezenove, onde as paredes, até a da fachada, eram feitas de pau-a-pique – taipa. Telhado em telhas-vãs no qual se viam as sinuosidades dos caibros grosseiros, sem acabamento, ambos escurecidos pelo tempo ou por conta dalguma picumã vazada da cozinha ao longo dos tempos, pelas aberturas das meias-paredes, comuns àquele tipo de habitação. Aquela construção antiga e acanhada, de portas baixas e pintada à cal, era relativamente arejada e fresca devido a altura da sua cumeeira e a franquia gostosa dos frechais à passagem sonora dos ventos. Velhas mesas e cadeiras, um balcão refrigerado e umas poucas prateleiras com bebidas diversas formavam, a grosso modo, o mobiliário do cômodo de entrada daquele que era, sem dúvida, um dos recantos boêmio de uma cidade que teimava em ainda guardar resquícios pitorescos dos seus tempos de província. Nem lembro porque adentrei ao recinto. Talvez, para comprar cigarros... O fato é que deparei-me, naquele começo de tarde, com dois indivíduos de meia idade que bebericavam em uma das mesas. Fumavam. Um deles eu conhecia, desde os meus tempos de adolescente na cidade de Caicó. Era Newton Navarro. (O mesmo artista plástico que eu vi, pelas brechas do tapume, pintar o bonito painel das futuras Instalações do Banco do Rio Grande do Norte, daquela cidade. Gostava de pintar à noite, movido a muitas e generosas doses de uísque escocês.) Conversavam amenidades naquele papo de quem bebe. O outro, um sujeito bronco de poucos recursos intelectuais dizia à larga, como se entendesse, que não considerava Newton um poeta, porque seus versos não rimavam e nem ele os fazia de improviso. "Pintor? Vá lá!..." – dizia, o falaz energúmeno. Lembro que o poeta só fazia rir. Divertia-se, talvez, com tamanha burrice. Vê-se muito dessas coisas em boteco. É o espaço mais democrático que o ser humano conhece: o dos botequins. Ali, toda loucura é ouvida e poucas vezes contestada. E quando algum contra-argumento se apresenta, em contenda, na maioria das vezes não é levado a sério. “E fica o dito pelo não dito”.

Agência do Banco do Rio grande do Norte em Caicó

Newton Navarro no seu livro de Crônicas poéticas, “Do outro lado do Rio, entre os morros”, fez uma declaração de amor ao cenário mítico dos veraneios da sua mais tenra mocidade, guardando em um luzir fabuloso da memória todos os homens e mulheres, os mais humildes, daquela antiga aldeia de pescadores. Guardou-os, por inteiro... Com suas manias, riquezas de costumes, tradições herdadas de além mar; seus bêbados, seus valentes e seus saltimbancos. Suas mulheres..., matronas brejeiras, descendentes diretas dos ancestrais potiguares. Fez menções ao homem e aos bichos, no contesto natural marinho daquele lugarejo praiano e, ao seu ecossistema ainda primitivo de plantas cheirosas e de frutos comestíveis. Disse o poeta, em uma dessas suas crônicas:

Livro do poeta Newton Navarro

“... Falar desse tempo, seria encher as folhas de um caderno maior. Lembrar os natais, a ceia festiva, os doces que minha tia Idália fazia como nenhuma outra dona de casa, os banhos de mar, piqueniques no Rio Doce, festas de padroeira, o empinar de corujas, o bumba-meu-boi dançando no terreiro da casa, o sabor da vida que era tão igual ao dos cajus maduros que colhíamos entre as brisas do entardecer.”

“Como no retrato de Itabira, do poeta Drummond, essas lembranças doem.”

“E assim, nos afastamos da casa...”

Na inauguração de uma belíssima ponte que liga a cidade de Natal à sua amada Redinha e as praias do litoral norte, tiveram, nossos gestores, a decência - coisa rara - de escolher o nome do nosso poeta Newton Navarro para batizar àquela obra. Nada mais justo!

Ponte Newton Navarro - vista da Getúlio Vargas

Que bom, que temos o nome deste nosso querido poeta bem à saída da “Boca da Barra”!

Ainda bem, que não escolheram um político!... Arre!

P. Newton Navarro e Redinha - Visão aérea.

Natal-RN, 20 de Dezembro de 2011.

Gibson Azevedo – poeta.

Eu não troco meu Oxente, pelo OK de ninguém!

2011-12-14T23:34:00.001-03:00

Ariano Suassuna

Existe um assunto que está fazendo o maior sucesso atualmente em alguns Sites e Blogs, os mais acessados. Caiu na graça (gosto, preferência) do povo. Trata-se de uma frase que o decano, o intelectual de louvável cerne nativista, Ariano Suassuna proferiu, entre muitas de excepcional sabedoria que o mesmo enuncia nas suas “aulas espetáculo”, que acontecem sempre muito concorridas por todo o território deste “Brasil sem porteiras”. Por ter nascido na Paraíba e educado em Pernambuco onde mora até hoje, mantém-se fiel às nossas manifestações culturais, aos costumes, mesmos os mais arcaicos que dizem respeito as nossas raízes, dos primórdios da nossa Nação. Até os valores dos nossos ancestrais indígenas tem a simpatia deste grande homem de letras. Ele não é, como diz sempre, contra a cultura estrangeira que venha somar beneficamente valores ao nosso patrimônio cultural. Ele abomina sim, aos modismos deletérios que nos apequenam, intencionalmente, ante outros povos sem escrúpulos, tanto no nosso idioma como nos nossos costumes. Em outras palavras, trejeitos alienígenas que nos descaracterizam. Pois bem, numa destas oportunidades o velho Ariano disse orgulhosamente: “Eu não troco o meu Oxente, pelo o Ok de Ninguém!”

Aqui, na minha modesta condição de humilde poeta, cuidei oportuno glosar usando o espontâneo mote. Observem:

Mote:

Eu não troco o meu “oxente”

Pelo o “Ok” de Ninguém

Glosa:

Só se eu fosse um demente,

Metido à besta, um frescote...

Mesmo lanhado a chicote

Eu não troco o meu “oxente”.

Sou um homem diferente,

Nem a tudo digo amém...

Ouço com muito desdém ,

Um falar desaprumado...

Não vou ser apalermado

Pelo o “OK” de ninguém!

Natal-RN, 12/dez./ 2011.

Gibson Azevedo – poeta.

Veióbas tomam Viagra.

2011-12-08T20:14:00.003-03:00

“Veióbas” tomam Viagra

Caríssimos leitores há poucos dias em uma visita, numa de muitas e que sempre faço, ao interessantíssimo blog Bardeferreirinha de responsabilidade editorial dos irmãos Roberto Fontes e Clóvis Pituleira, deparei- me com a inusitada notícia que levava o título de: “O pulso ainda pulsa”. Notícia advinda da rádio FM 104 de Sousa-PB, na qual o repórter Ademar Nonato abordou o fato de alguns idosos do distrito de São Gonçalo – zona rural daquele município –, estarem fazendo uso do medicamento afrodisíaco de nome Viagra, com o intuito de, na maior desfaçatez, namorarem com as jumentinhas daquela localidade. Dizia o citado repórter, que já haviam acontecido alguns flagras de indecorosas cópulas de idosos com os inocentes animais. Este é um assunto para estudo na esfera social, na busca de uma melhor e mais justa interpretação do código penal, para ver se esses infratores dos bons costumes ainda estão sujeitos a algum tipo de sanção, alguma reprimenda. Ou talvez, a possibilidade de punir os farmacêuticos ou balconistas de farmácias que estão fornecendo os famigerados comprimidos aos referidos "Varões da terceira idade".

Bem, diante do hilário da citada notícia, puxei da minha veia poética e tasquei o verbo com a seguinte glosa, já que o próprio sub-título da notícia “Idosos tomam Viagra / Pra namorar com as jumentas”, é um mote em setissílabo perfeito. Ei-la:

Mote:

Idosos tomam Viagra

Pra namorar com as jumentas.

Glosa:

O velho rádio consagra,

Entabocando malícia,

É esquisita a notícia:

Idosos tomam Viagra!

Pegaram os velhos, no flagra,

Com as vergonhas sedentas...

Zurrando tesão nas ventas

E um grande amor jurando,

Dando coice e esquipando,

Pra namorar com as jumentas!!!

Natal-RN 07/ dez. / 20011.

Gibson Azevedo – poeta.

Sucesso da evolução.

2011-12-01T11:12:00.004-03:00

Sucesso da evolução

Dentre os muitos seres vivos que ainda continuam conosco e outros tantos que sumiram na extinção, existem os que, segundo alguns biólogos, guardam origens pré-históricas e são os que mais têm em comum com os dinossauros. Estes animais aos quais me refiro, são os galináceos, tão comuns nos círculos de bichos domésticos e convivem com o homem desde os primórdios da humanidade. Este animal deixou de ser selvagem graças à interferência humana no seu habitat natural, condicionando-os a uma vida conosco parcialmente comensal.Na evolução natural eles se tornaram dóceis – com exceção das raças de briga – e, como se reproduzem abundantemente, passaram a fazer parte da dieta alimentar dos nossos antepassados, até a consagração nos dias atuais como alimento de origem animal de primeira escolha.

A minha origem é sertaneja e, quando menino, a minha vida se dividiu entre a pequena cidade e o campo. Devido a isto, conheço com certa facilidade a flora e fauna silvestre do semi-árido do nordeste brasileiro. Conheço a fauna silvestre e a doméstica, tão importantes na sobrevivência do homem nos lugares ermos, de relativas lonjuras dos pequenos arruados e também das maiores concentrações populacionais. Não se concebe uma dicotomia entre a população campesina e estes animais. Uns se “interfazem” com os outros, como nos aconselham as leis naturais. Na natureza nós todos nos completamos.

Foguinho no seu difícil labor de viver.

Em alguns casos existe uma amizade entre nós. É o caso de Foguinho, um galinho de estimação que criamos, já há quatro anos, no quintal da nossa casa. A depender de mim, ele vai morrer de velho! Não sou adepto do canibalismo e, no caso de Foguinho, seria como se fôssemos, se, por algum motivo, viéssemos a devorá-lo. Na minha feira semanal, o que primeiro vem à lembrança é o saco de milho que tenho de comprar, em atenção àquele amigo. Aprendi a gostar dele... Desde ele jovem, quando chegou ao nosso galinheiro, logo nos primeiros dias ouvi, à madrugada, umas pancadas peitorais num aplauso de asas e..., talvez, o seu primeiro canto. A partir de então, de hora em hora, todos os dias, aos primeiros albores da madrugada, lá está o possante canto de Foguinho a embalar os resquícios de sono matinais da minha família e de gentes da vizinhança. Isto não tem preço... Faz parte do espetáculo da natureza e eu não pretendo perder nenhum ato. Quero, com sensibilidade, estar presente em todos eles.

Aqui o velho Fogo a nos observar

Existem, entretanto, outros tipos de relacionamentos humanos com estes animais. É o caso de Velhinho, um Senhor que era casado com minha tia Otilda, portanto meu tio afim (os dois já falecidos), que sendo um homem muito espirituoso, algumas vezes aparecia com umas ideias inusitadas. O seu aguçado humor lhe sugeriu, certa vez, de por de molho (imersão) um quilo de milho em um litro de álcool, durante uns bons pares de horas. Até aí, tudo bem: era só uma ideia maluca. O fato é que vizinho a sua Mercearia, ficava a Usina de Força e Luz do município de Jardim do Seridó-RN, e a mulher do encarregado daquela entidade, a Dona Santina, criava, à solta, uma boa quantidade de galinhas. Ora, logo às primeiras horas da tarde, ele, na sua premeditada pantomima, sorrateiramente, instava as penosas a comerem os grãos de milho embebidos em álcool, que ele fartamente lhes oferecia: “Tchim, tchim, tchim, venha quí! tchimmmm!!!” Passados alguns minutos, o efeito daquela carraspana involuntária era constatado facilmente. As galinhas davam um passo para frente, dois para trás, um de lado e caíam. O galo, fogoso como ele só, quando tentava cobrir alguma fêmea, depois de com algum esforço subir na dita cuja, despencava daquela altura batendo com a cabeça no chão, muito surpreso, com os olhos arregalados, sem saber o que podia estar acontecendo... Isto era uma maravilha para Velhinho e uma cambada de amigos e fregueses, sabedores daquela artimanha. Gargalhavam a valer!...

A Dona Santina, inocente, perguntava: -“Qué quessas galinhas têm, Seu Véim?”

“Sei não, cumade Santina. Parece quelas tão doentes... Será da água???" – Respondeu com cinismo, para o deleite dos presentes, o citado arteiro.

Conheci na época que moramos na cidade de Caicó-RN, década de sessenta, um cidadão que pertencia a uma honrada família antiga daquela região e que atendia pelo vulgo de Marujo. Isto se devia ao fato dele haver sido, em certa época de sua vida, Sargento da Marinha do Brasil, na cidade de São Sebastião do Rio de Janeiro. Marujo vivia embriagado... Lembro dele todo babado, agarrado a uma parede, já perto de sua casa, chamando a sua irmã para vir buscá-lo. Dizia: “Bola, venha me buscar!!!” A irmã, constrangida, assim mesmo corria a ajudá-lo encontrar o caminho de casa. Pois bem, soube, naqueles meus dias da infância, que o bêbado Marujo foi expulso, com desonra, da nossa augusta Força Náutica, porque ele e alguns colegas de farda, sob um forte efeito etílico, obrigaram, de arma em punho, um padre católico a batizar um galo com o nome de João. Alegavam uma grande amizade com o galinho, para exigirem, para ele, aquele citado Sacramento. E ai do padre, se não obedecesse!...

Natal-RN 30 de novembro de 2011.

Gibson Azevedo da Costa.

Tributo a Joaquim Guilherme

2011-11-24T10:32:00.003-03:00

Recebi recentemente, do amigo colega e parente Reinaldo Azevedo, um pequeno artigo feito por ele no qual faz um justo tributo a um ex-professor nosso, falecido há poucos dias. Fiquei emocionado com o depoimento deste querido amigo, até porque, já conhecia parte da história. É tanto, que, pedi a sua permissão para publicá-lo, na íntegra, aqui neste modesto espaço do “Pouso da Verdade”, coisa que agora faço com muita honra e satisfação:

TRIBUTO A JOAQUIM GUILHERME “GUI”

Professor Joaquim Guilherme

Certa manhã, quando, no curso básico da área biomédica, eu assistia a uma aula na disciplina de Anatomia, no anatômico (laboratório de anatomia humana) da antiga Faculdade de Medicina; eu que já era um conhecido desenhista profissional, trabalhava como “free-lancer” para algumas gráficas de Natal e também nos Diários associados, talvez por isso, um professor assistente instou-me com a devida insistência, para que eu caricaturasse a figura de um dos professores titulares daquela disciplina. Este docente se por um lado era um cara narcisista, muito vaidoso, também era portador de uma acentuada calvície, pouco disfarçada por alguns escassos fios de cabelos tomados emprestados de outros pontos da cabeça. Penugens grisalhas pobremente dissimuladas, criteriosamente tingidas de preto.

Deu-se que, quase ao término da bendita – ou maldita – aula, o encomendado papelucho com a fatal caricatura, foi parar nas mãos do aludido professor, vítima-alvo do meu escrachado desenho, prenhe de deboche, rabiscado no transcorrer da exposição daquele esquentado lecionador.

Desapontado com tal fato, lívido de raiva, dirigiu-se a mim e ruidosamente esbravejou: “já que você, Reinaldo, fez a minha caricatura nessa aula, até o final do curso eu farei a sua caveira!!!!”

Que coisa mais tétrica? Uiiiii!!!!!!

A partir daquele fato fui marcado sob pressão constante durante aquelas temíveis Gincanas de Anatomia, e o resultado daquela fúria de “vindita”, não foi outra senão, a minha reprovação por falta de alguns poucos décimos. Creio que ele julgou-se satisfeito, pois na repetência, no ano seguinte, fui aprovado com excelentes notas.

Reinaldo, sua guitarra e seus desenhos

Quando finalmente ingressei no Curso Profissionalizante em Odontologia, a primeira aula que assisti foi na disciplina de Escultura Dentária, ainda no campo da anatomia – anatomia dental, como também era chamada - cujo titular era o grande, o famosíssimo e irreverente Professor Joaquim Guilherme. Um deus na sua Cátedra! Na verdade, ele já havia tomado conhecimento da inusitada e injusta pena a mim imposta pelo Lente cáustico e esquentado, que de maus bofes, era lento e pobre no humor. Pois bem, nesta primeira aula do curso profissionalizante, em alto e agudo som, apontando o dedo indicador para mim, o experiente homem de cátedra, professou humildemente a sua casta vocação de bem ensinar, ao vaticinar com ênfase diante todos os alunos presentes: “Seu sacana, já que você foi reprovado por ter feito uma caricatura de um professor de merda, ouça agora: se não fizer a minha, aí é que comigo você se fode!!!”

A turma toda foi ao delírio com gritos e aplausos, e as lágrimas, inevitavelmente, transbordaram honestas em meu rosto. Aquele gesto, aquelas palavras vieram no momento oportuno através da sapiência e da humildade de um verdadeiro Mestre. Mestre com “M” maiúsculo, que soube, de fato, levantar a auto-estima e valorizar o talento incipiente de um aluno, incompreendido no gracejo da sua arte, ao abraçar com brandura a rebeldia própria dos calouros.

Alguns anos depois, aquele mesmo Homem viria a ser o meu Padrinho de Formatura. E, de certa forma, jamais viria a imaginar que uma cópia daquele desenho, carinhosamente elaborado nos idos de 1974, eu ofereceria em mãos aos familiares do “VELHO GUÍ” agora, no momento da sua despedida desta ambiência para outro Plano de Deus.

Reinaldo Azevêdo – CD

15/11/2011

P.S.: Um lembrete..., ou será um pedido?

Em Lá chegando, Velho Guí, não se esqueça de contar, para o Grande Mestre, aquelas picantes piadas de salão (de barbeiro) que tanto você gostava de ouvir e contar aqui no andar de baixo. Acho que, com este artifício, você pode até PASSAR POR MÉDIA!

O Cão "atenta"!

2011-11-17T21:19:00.004-03:00

O Cão “atenta”!

“Atenta” mesmo!... Olhe que, basta você emitir uma opinião sincera, por mais insignificante que possa parecer, para acontecer o inesperado. Parece uma obra de conluio. Uma demonstração zombeteira de nossa pouca ou nenhuma capacidade de lograrmos êxito no comando do destino, sob o controle da nossa vontade. Para isto, basta procedermos com uma sincera ousadia, na confiança de termos o acaso do nosso lado e, consequentemente, para a nossa arcaica surpresa, o desfecho se fará breve e contrário ao que fora ingenuamente vislumbrado.

Não posso reclamar em demasia, pois a história por mim escrita há alguns dias não se contradiz por inteiro...

Edison Peres no Bar de Lourival e no seu Trabalho

Publiquei no meu blog “pouso da verdade”, uma matéria intitulada - Peres – na qual, com muita justiça, homenageei o poeta popular e boêmio, o cidadão exemplar, o zeloso chefe de família, o angicano há muito radicado em Natal, Edison Peres, e que precocemente nos deixou. (Faleceu aos 58 anos em novembro de 1989). Fiz isto no dia 24 de outubro de dois mil e onze. A surpresa veio-me no dia 14 de novembro de dois mil e onze. (Portanto, vinte e dois dias após). Estava naquele dia, à noitinha, no bar do Mário, quando chegou o amigo Leonardo Sodré com um calhamaço debaixo do braço, e o distribuiu com os seus conhecidos na nossa mesa. Tratava-se do número mais recente do jornalzinho, quase um pasquim, chamado do “O botequeiro”. (Favor não confundir com boqueteiro!!!!!). Este pequeno tabloide está na sua 11ª publicação e, segundo seus idealizadores, tem sido feito até agora uma distribuição gratuita de 10 mil exemplares - uma boa marca. Lembram, os editores, que a sua leitura não é recomendada aos menores de 18 anos. Este veículo de informação destaca os bares, botecos e biroscas da nossa cidade, ou alguma manifestação cultural que de alguma forma se relaciona conosco - os natalenses. Destaca também os artistas da noite, poetas e afins, desta Taba de Poti ou dalgum lugarejo de relativas lonjuras de nós - xarias e canguleiros. Nesta recente edição, precisamente na 3ª página, vemos a fantástica reportagem que Joãozinho Dias fez com o impagável Edison Peres. Várias fotografias da época de convivência, deste, com os seus amigos e confrades, a recitar, decerto, a “Valsa fúnebre de Hermengarda”, coisa que ele fazia como poucos. Ele dava um show de declamação, com a sua voz possante de Leiloeiro da Receita Federal, nesta joia boêmia da obra do grande poeta alagoano Lêdo Ivo. No entanto, o que mais me surpreendeu foi que, encartada a esta reportagem, estava à citada glosa que eu julgava perdida: “Merda n’água não afunda/Nem nunca vai pra onde quer”. Fiquei impressionado pela rapidez que o acaso serviu-se no intuito de me corrigir, já que afirmei, com todas as letras, que esta poesia se havia perdido na poeira do tempo. Outra correção: “merda n’água não afunda”, é o primeiro, e não o segundo verso do mote.

Sem mais delongas, eis a citada glosa na gostosa veia “pereseana”, de um poeta pai-d'égua de versos fescenino:

Mote:

Merda n’água não afunda,

Nem nunca vai pra onde quer.

Glosa:

Nem a ciência profunda,

Vem desmentir o que digo,

Seja de rico ou mendigo,

Merda n’água não afunda.

Saindo de qualquer bunda,

Mesmo de homem ou mulher,

E num riacho qualquer,

Você a depositando,

Vai ver que ela sai boiando,

Mas nunca vai pra onde quer.

Natal-RN. Edison Peres - Poeta (in memoriam).

Natal-RN, 17 de novembro de 2011.

Gibson Azevedo - poeta.

Corroborando com "Os Nonatos".

2011-11-10T21:34:00.003-03:00

Recebi no dia 21 de janeiro 2009, pela primeira vez, um email do dileto amigo Antenir de Oliveira Neves, no qual estava encartado o poema popular - Martelo, para melhor entendimento - da dupla Os Nonatos da cidade de Caicó-RN. (No Nordeste Brasileiro,nas feiras livres de suas cidades, ainda pululam uma grande quantidade de poetas populares. Alguns são talentosos , outros nem tanto...) Neves citava nesse email, que tinha um tio afim – o Viana –, que adorava este tipo de poesia e, que a esses dois poetas, julgava que ele aplaudiria de pé.

Recebi em datas mais recentes, emails com o mesmo conteúdo, dos amigos: Ozélio Azevedo, Janduy Azevedo, e, por último, Paulino Torrês. Bem, os decassílabos são muito bons, no entanto, em alguns não existem rimas. Ex.: Olivetti com internet; fez com 43; etc. Assim sendo, respondi ao email do amigo e os dos demais, com uma décima, também em martelo, e aproveitando o mesmo mote. Detalhe: Só usei duas palavras estrangeiras ligadas à informática: ”Internet e Web!”

Escrever é um prazer fora de moda,

Essa escrita com papel e com caneta,

É passado do tempo da caderneta,

Tão antiga quanto à invenção da roda.

O que é novo, no entanto, incomoda:

Veem-se tudo na “Web”, todo dia:

Logorreias, verborreias, sem valia...

Se eu pudesse, acabava no bufete:

O planeta movido a Internet,

É escravo da tecnologia!

(Gibson Azevedo – poeta)22/01/2009

Mote: O planeta movido a internet / É escravo da tecnologia

(Autoria de Os Nonatos – Caicó-RN)

O visor como tela de “TV”

O teclado acessível como “book”

Pra maiúsculo ou minúsculo é “Caps look”

Pra mandar imprimir é “Control P”

Com o micro “Samsung e LG”

E os programas que a “Apple” financia

A indústria da datilografia

Nunca mais vai fazer máquina “Olivetti”

E o planeta movido a Internet

É escravo da tecnologia

Quem se pluga em milésimo de segundo

E se conecta ao portal e seus asseclas

Basta apenas tocar numa das teclas

Que o visor nos transporta a outros mundos

Desde a terra dos solos mais fecundos

Ao espaço onde o vácuo se inicia

Quem formata depois cola, copia

E prende o Mundo na grade de um disquete

O planeta movido a Internet

É escravo da tecnologia

A indústria se autodestruindo

Descartou o “compacto” e “LP”

Veio o surto, a febre do “CD”

E “DVD” mal chegou e já está saindo

“MD” não há mais ninguém pedindo

Numa “DAT” gravar ninguém confia

Fita “BASF” tem pouca serventia

E ninguém quer mais um “Videocassete”

E o Planeta movido a Internet

É escravo da tecnologia

Pra prever terremotos e tufões

Os sismógrafos têm número numa escala

E o Trem-bala é veloz como uma bala

Numa linha arrastando dez vagões

No Japão e na China as construções

Já suportam tremor e ventania

Torre, ponte, edifício, rodovia

São perfeitos do jeito da “maquete”

E o Planeta movido a Internet

É escravo da tecnologia

Nosso pouso na Lua foi suave

Um robô foi a Marte e se deu bem

Estão querendo ir ao Sol, mas o Sol tem

De calor um problema muito grave

E a NASA não tem espaçonave

Que suporte essa carga de energia,

Se for feita de fibra, se desfia

E de alumínio o monstrengo se derrete

O planeta movido a internet

É escravo da tecnologia

"Motorola”trocou técnica e conselho

“Nokia” e “Siemens” galgaram patamares

Já estão fora de moda os celulares

Que têm câmaras e visor infravermelho

Reduzindo o tamanho do aparelho

A “Pantech” fez mais do que devia

Que memória de um “chip” não podia

Ser mais grossa que a lâmina de um”Gillete”

E o planeta movido a Internet

É escravo da tecnologia.

Brasilsat” é mais uma criação

Que nos nossos vizinhos deu insônia

O “SIVAM” espiona a Amazônia

Evitando que haja outro espião

É por via satélite a transmissão

Que não tem transmissão por outra via

Uma antena seqüestra a sintonia

Pra “DirecTV”, “Sky “e para “Net”

O planeta movido a Internet

É escravo da tecnologia

Transatlânticos no mar fazem cruzeiros

E pelos micros das multinacionais

Hoje tem conferências virtuais

Com os Executivos estrangeiros

O email é correio sem carteiros

Tanto guarda mensagem, como envia

Os robôs usam “Chip” e bateria

E “Videogame” é brinquedo de pivete

O planeta movido a Internet

É escravo da tecnologia

Cibernética na prática e no papel

Deixam os seres “Online” e ganham IBOPE”

Com “Word” tem “Palm” e “Lap top”

E ainda mais “Power Point” e “Excel”

É possível quem mora em Israel

Pelo “Memssenger” teclar com a Bahia

Se os autômatos ganharem rebeldia

Tenho medo que a máquina nos “delete”

O planeta movido a Internet

É escravo da tecnologia

Hoje a “Bombardier” não fere as leis

E a “Embraer” mãe de “Sênecas“ e “Tucanos”

Invisíveis aos radares há dois anos

Já existe avião que a “Sukhoi” fez

É da “NASA” o XA-43

Que voando tem mais autonomia

Um piloto automático opera e guia

O “Airbus” e o 747

O planeta movido a Internet

É escravo da tecnologia

Crise no governo de Rosalba

2011-11-03T21:43:00.000-03:00

Dia destes, enviei um email aos irmãos e amigos Roberto Fontes e Clóvis Pituleira, para dar conta de uma glosa que fiz a reboque de outra que já havia sido publicada, por outro poeta, no mesmo blog ( bardeferreirinha), e da qual usei o mesmo mote, já que tratava-se de uma gozação ao porre destrambelhado que o ex-secretário do Gabinete Civil do governo, Paulo de Tarso Fernandes, tomou. E sob os efeitos etílicos, ele teceu comentários mil sobre o governo Rosalba Ciarline. Dizem que no tal porre, o supracitado bebeu até chumbo derretido. Daí o motivo da língua solta, a confessar o inconfessável...

Vejamos o que eles publicaram motivados pelo meu email:

sexta-feira, 28 de outubro de 2011

A crise no governo Rosalba II

A língua solta do ex-secretário do Gabinete Civil Paulo de Tarso Fernandes - que radiografou o Governo Rosalba depois de uns goles de uísque - continua rendendo.

Se não no noticiário político, pelos menos na verve dos poetas e chargistas.

Hoje, o assunto é tratado pelo poeta Gibson Azevedo, cliente e colaborador do Bar de Ferreirinha, com um delicioso mote/glosa, complementado por uma charge estupenda do mossoroense Túlio Ratto:

Mote

Meteram até veneno

No copo do Secretário

Glosa

Abomino este terreno:

“Merda no ventilador”...

Mas na boca do doutor

Meteram até veneno.

Factóide, um pantim pequeno

Que engordou o noticiário...
Foi zanga de adversário:

Entornaram... (e ele bebeu),

Merda, sabão e breu,

No copo do Secretário!

Natal-RN, 27/outubro/2011.
Gibson Azevedo - poeta.

Peres

2011-10-24T20:15:00.007-03:00

Peres

Conheci, há alguns anos, um senhor que atendia pelo nome de Edison Peres. Um homem de espírito desarmado que ostentava um corpanzil de bonachão. E no rosto daquela figura simples, guarnecia o seu sorriso franco um venerável bigode de mais de meio século de existência. Era, apesar de ser um autêntico boêmio, um trabalhador na sua faina de funcionário público. Frequentava alguns bares, inclusive o bar do vovô, no bairro de Petrópolis, onde nos conhecemos. Peres era um poeta, o mais popular que o seu gosto de homem maduro permitisse. Gostava de versejar e declamava pausadamente ao sabor de sua verve singular, com a voz grave e nasalada e uma gostosa encenação. Era, como disse, um poeta!... Adorava ouvir algumas loas feitas por seus pares. Era de um bom papo, uma companhia agradável.

Gostaria de prestar-lhe uma sincera homenagem, publicando alguma poesia de sua autoria. Confesso que caíram no esquecimento toda aquela alegria, que eram os seus poemas, a maioria de cunho fescenino. Peres nunca publicou nada. Acho que foi melhor assim... , pois testemunho boquiaberto, serem editados nesta aldeia de Poti toda sorte de baboseiras, fruto de topetudos que se dizem poetas, mas que os produtos destas falsas liras são letra morta a mancharem o branco límpido do papel, com garatujas desenxabidas, caraminholas insípidas, insulsos estropícios literários. Com o mestre Peres víamos um versejar diferente, sem meias palavras, em um ritmo e métrica inconfundíveis; mesmo que a sua poesia fosse pouco recomendável às pessoas de ouvidos delicados, reticentes aos versos licenciosos, obscenos.
Lembro que ele se referia a um encontro de poetas glosadores ao qual ele compareceu, oportunidade na qual declamou uma glosa de sua autoria, da qual, com pesar, só lembro o segundo verso do mote: “merda n’água não afunda”. Contava, às gargalhadas, que alguns luminares da poesia, presentes àquele evento, desceram, dos seus respectivos pedestais, para abraçá-lo com honestas saudações de júbilo. Quantas saudades, mestre Peres! Por isto mesmo, lanço mão da minha veia poética para reder-lhe esta singela galanteria, com o mesmo tipo de poesia que tanto gostava... E usando a parte do mote que não se perdeu, da sua inusitada e hilariante glosa, ousei glosar:

Mote:

Vindo de qualquer Sujeito

Merda n’água não afunda

Glosa:

Não é que seja defeito,

Erro de fabricação...

É próprio do cagalhão,

Vindo de qualquer Sujeito.

Quanto a isto não tem jeito,

Não há com que se confunda...

Saindo de qualquer bunda,

Seja do pobre ou do rico,

Saiu de qualquer furico:

Merda n’água não afunda!

Natal-RN, 23 / out./2007.

Gibson Azevedo - poeta.

Previsão e realidade

2011-10-07T09:53:00.001-03:00

Vaticinei logo depois das primeiras ações da atual administração municipal, que para o nosso alívio encerra-se no próximo ano (2012), o desastre, a hecatombe, que cairia sobre as nossas cabeças, no transcorrer dos quatro anos se nos adviriam. Àquela data (29/04/2009), apesar de ser pouco provável que se acertasse alguma previsão quanto ao futuro daquela gestão que começava, não encontrei maiores dificuldades para prevê a derrocada administrativa, que iminente se delineava. Só não viu quem não quis enxergar, parodiando o vulgo que diz: “O pior cego é aquele que não quer vê!” Senão vejamos:

Palácio Frei Miguelinho - Câmara Municipal de Natal

Comentário on line da notícia:

Câmara inicia votação das emendas à reforma

(Jornal Tribuna do Norte do dia 29/04/2009)

A câmara Municipal de Natal está votando as emendas de reforma administrativa impetrada pela atual gestão do Poder Executivo da nossa cidade. Emendas de cunho polêmico, somente uma não foi votada: a de autoria do Vereador Adenúbio Melo, que visa à construção de uma “Matança” (matadouro público). Todas as demais foram votadas e efetivadas. (Quanto a esta emenda, sabe-se muito bem que, o que mais existem no nosso País, são: frigoríficos modernos, com criteriosas normas de higiene e, abastecimento satisfatório; não existindo a menor necessidade do capital do povo ser empregado em ação aventuresca, num setor econômico onde o governo não tem nenhuma aptidão de concorrer com estas empresas.)

Já existem 33 emendas votadas em cunho consensual. Dentre elas, três já estão dando muito o que falar:

Uma, a mais esdrúxula e discriminatória, habilita o Poder Executivo à criação de uma nova Secretaria: a de Articulação de Políticas Públicas para as Mulheres. Pergunto: e a Secretaria de Articulação de políticas Públicas para os Caolhos, também não vai ser criada, não? Não?... Por que motivo? Será que na nossa Nação, finalmente, instituiu-se que existem cidadãos de primeira, de segunda ou de terceira categoria? É possível que estejamos assistindo tais aberrações bem abaixo dos nossos narizes e, ainda mais, financiadas com o dinheiro do povo?(Estamos muito mal de emendas).

Outra é mais perdulária (cabide de emprego?), a que cria uma nova Secretaria no bojo de uma Pasta já existente: a Secretaria da Defesa Social. Ela, o rebento, seria uma Secretaria adjunta (Secretaria meia sola) para cuidar diretamente da Guarda Municipal, com certa independência; o que nos passa um certo mau cheiro de Milícia. Ora se, se dorme com um barulho desses!...

Por último, existe a que amordaça e submete a Ouvidoria do Município, diretamente ao gabinete da Prefeita Micarla de Souza; Senhora de conhecidos e hesitantes humores. Nada mais perigoso... (Que Deus, ao menos no atual mandato, Tenha piedade de nós!...)

Natal-RN, 29 de abril de 2009

Gibson Azevedo da Costa

Equívoco português

2011-09-29T11:43:00.006-03:00

Equívoco português

Igreja de Sta. Engrácia - Panteão Nacional (Lisboa-Portugal)

Soube certa vez através de um amigo lusitano, o poeta Fareleira Gomes, que existe em Portugal, mais precisamente na igreja de Santa Engrácia, um local onde estão sepultados alguns portugueses ilustres chamado de Panteão Nacional. Ali se encontram no sono eterno os restos mortais de destacadas figuras da vida de Portugal, da história portuguesa, orgulho carinhoso dos ciosos lusitanos. Almeida Garrett, Amália Rodrigues, António Óscar de Fragoso Carmona, Aquilino Ribeiro, Guerra Junqueiro, Humberto Delgado, João de Deus de Nogueira Ramos, Manuel de Arriaga, Sidônio Pais, Teófilo Braga, são as figuras localizadas naquele augusto estabelecimento seiscentista – cinco homens de letras, uma cantora e atriz, e quatro políticos. Louvável! Boas atitudes... Entretanto, um erro gravíssimo se comete com alguns luminares das letras portuguesas... E parece que ninguém liga! Ninguém se importa com esta segregação cultural. Daí por que, o Estado laico(secular) leva vantagem sobre os seus pares de cunho eclesiástico, que confundem gestão com fé. Uma coisa, nada tem com a outra. A fé é livre e introspectiva. Quando esta, dita, às normas e leis do Estado, vemos aflorar os mais grosseiros erros administrativos, seja no campo social quanto em outros, como o econômico. O cultural, nem é preciso comentar! Não vemos maiores alardes para prantear devidamente, com o douro que merece, o poeta Manuel Maria Barbosa Du Bacage. Uma estatuazinha no Setúbal..., uma citação aqui, outra ali..., coisas muito discretas. Nada de mais pomposo para homenagear, com justiça, um dos três maiores poetas portugueses. Talvez, por ele não versar em temas insípidos como os eclesiásticos.

                          É patético o que acontece à memória do maior escritor português. Se existe um panteão em um ambiente que enobrece aos justos, como uma antiga igreja, deveria, com muita justiça, Eça de Queiroz encabeçar a lista dos eternamente pranteados nestes claustros mausoléus. Não fora um pequeno túmulo erigido em uma minúscula cidade (Tormes), que só passou a existir depois do lançamento do seu livro “A cidade e as serras”, talvez, estivesse este enorme escritor, sepultado em local desconhecido. É possível!... Talvez a Igreja Católica, vingativa como tem demonstrado ser ao longo dos séculos, não o tenha perdoado por ter concebido e publicado o impagável "O Crime do padre Amaro" tendo como cenário a cidade ultra religiosa de Leiria; quando colocou a nu toda a hipocrisia velada que existia e ainda existe, em muitas, senão em todas, dessas agremiações cristãs.
                        Não vejo outro motivo para este descaso. Ao melindrar os sentimentos de algumas pessoas religiosas, paciência; peço vênia, estou distante; talvez por isto eu enxergue melhor o contorno das evidências.
                         Este erro de memória, no mundo das letras portuguesas, precisa ser urgentemente reparado.

Natal-RN, 29 de setembro de 20011.

Gibson Azevedo da Costa

Imbróglios da pequena burguesia.

2011-09-21T09:32:00.003-03:00

Imbróglios da pequena burguesia

Bevé, camisa entreaberta,bebericando com amigos.

...Desta triste constatação, aqueles homens e mulheres tomaram a seguinte decisão: seus filhos seriam decentemente instruídos! Se possível nos melhores estabelecimentos de ensino, nas melhores cidades do País. Estudariam e aprenderia o que fosse possível um Ser humano aprender. Seriam Doutores!... Muito justo! Justíssimo! No entanto, num excesso de zelo, cometeram um grave erro: o de não permitir que seus filhos trabalhassem, para não perderem tempo com os “afazeres menores”. Ora, se o trabalho sempre honrou e dignificou o homem, por que não dignificaria àquela geração de jovens? O fato é que, os rapazes que trabalhavam eram desprezados pelas moças das melhores famílias, pois se sabia, de imediato, que tais donzéis eram de origem muito humilde. O jovem de origem aristocrática não trabalhava! Isto gerou, alheio a vontade dos pais, alguns exemplos de miserandos vagabundos; párias mesmo!

Agora veio-nos à lembrança a figura de Bevenuto, mais conhecido como Bevé; Breguesso, para os amigos mais chegados. Apesar do esforço do seu honrado pai, o velho Né Veras, para colocar os filhos – Bevenuto, Preto e Arnaldo(Galego Manga Larga) - para estudar, não conseguiu afastá-los da ociosidade, da vida mansa, do nada fazer. Dentre eles, Bevé destacou-se... Cultivou o gosto pelas coisas caras, roupas finas e hábitos extravagantes; geralmente fúteis, sem que, para isto, demonstrasse o menor esforço para merecê-los. Quando o seu pai tomou conhecimento da situação, fechou-lhe as torneiras do suprimento pecuniário, tão precioso àquela doce vida. Bevé, apesar de tudo, não perdeu a pose. Longe disto! Adotou a conduta de não pagar as suas contas; agindo como se fossem coisas rotineiras e sem importância. Transformou-se no maior “um sete e um” do seu tempo. Sentia-se realizado ao burlar qualquer norma, desequilibrando, com trotes bem bolados ou grosseiros, os inocentes, os incautos.

O advogado José Hélio, do INSS, mais conhecido como Zé Buchinho, referia-se com frequência a um episódio ocorrido no Recife-PE, onde morava, numa pequena república, com vários estudantes oriundos da cidade de Caicó-RN. Alguns, como ele, já cursavam alguma Faculdade. Viviam, como era natural que assim ocorresse, com muita dificuldade, pegando a “xepa” na Casa do estudante; sendo, por isto, portadores de uma fome crônica naqueles meses de estudos, ausentes de seus lares e famílias. Bevé não estudava mas por lá “dava as caras” e, mesmo sem ter direito, chegou a ser xepeiro na citada Casa do Estudante. Bem, tal episódio ocorreu num domingo à noite, quando vários estudantes moradores daquela república matavam o tempo daquele insípido dia, onde o doutor “Lisêu” reinava sem adversários, absoluto, jogando cartas (pife-pafe) e bebericando uma meióta de cachaça, com farofa de sardinha aquecida na própria lata da conserva. Lá pras tantas, apareceu Bevé... Bem vestido e perfumado, com cara de quem vinha de bons ares.

Depois de cumprimentar todo mundo e tendo feito as festas de praxe, foi-lhe oferecido uma dose de cachaça com um pouco de farofa. Bevé, boçal ao extremo, agradeceu, declinando o convite, pois, segundo afirmava, só estava ali de passagem e que acabara de jantar uma lagosta regada a vinho no tradicional Restaurante Savoy. Ficou a conversar alguns minutos, até que, num dado momento resolveu tomar a tal dose, já que para isto não precisaria pagar nada. Sorveu-a de um só gole. Mas, a “mardita” ficou atravessada entre a boca e o estômago, numa arenga medonha com a sopa que ele havia “defendido” há poucas horas na Casa do Estudante. Naquela luta inglória, Bevé saiu perdendo, pois devolveu de imediato todo o conteúdo estomacal, ali mesmo, junto aos companheiros. Zé Buchinho lembrou que estava presente um sujeito rouco, que apesar disto, falava alto e não gostava de quem contava vantagens. Neste momento, este indivíduo pegou um palito dental e começou a remexer o vômito, comentando: “cenoura..., chuchu..., batatinha..., pimentão..., macarrão...” “Huuunrrum...! Cadê a lagosta, Bevé?”

A gozação se fez à solta naquele resto de noite, entrando pela madrugada de conhecida e fria cruviana...

Natal-RN/fevereiro de 2001.

Gibson Azevedo – Seridoense, com orgulho.

Botaram embreagem em sapo.

2011-09-08T21:42:00.004-03:00

Raimundo - transpirando muito - pós performance

            Raimundo Cururu, certo sábado de feira em Caicó-RN, tomou todas e turbinado como estava, aproveitou um Trio de "forró pé de serra" que se apresentava frente a Loja Paraibana e deu um show de sapateado; um misto de xote, frevo e dança dos "negros do rosário". ( Raimundo ficou famoso, pois tornou-se o simbolo do "homem macho", na recente campanha de apoio ao projeto de lei que tramitou na Câmara de vereadores de São Paulo, para a criação do "dia do orgulho hétero-sexual". Projeto este, já aprovado por aquela Casa Legislativa, mas que o prefeito Kassab vetou, numa atitude pernóstica, arbitrária e truculenta.)

             Fiquei muito impressionado com a performance de sapateado do Baryshnikov caboclo “Raimundo Cururu” e, não havendo outro jeito, a saída que encontrei foi glosar sobre o inusitado. Fantástico! Ei-la:

Mote:

Botaram embreagem em sapo

Na dança do Cururu.

Glosa:

Era manso e sem sopapo,

O bailado do Raimundo...

Deduziu-se num segundo:

- Botaram embreagem em sapo.

Da risada, não escapo:

Ver aquele jaburu

Bicar cachaça com “imbu”,

Improvisar gafieira,

Rebolar no “mêi” da feira,

Na dança do Cururu!...

Natal-RN, 17/março/2010.

Gibson Azevedo – poeta.

Somente para refletir. ( Lapso do pensar).

2011-09-02T15:56:00.000-03:00

El Pensador - de Auguste Rodin

Lapso do pensar

Será viagem ou aventura,

Esta ação de andarilho,

Que deixa minhas marcas..., rastros...

Sob a ação da poeira cósmica,

Que a tudo e a todos sepulta e

Joga no esquecimento.

Divago tolo...

Será que procede, o pensamento?

Natal-RN, 18 de abril de 2011.

Gibson Azevedo - poeta

Assuntos de taverna.

2011-08-26T18:43:00.002-03:00

Valdemar Sales - de pé.

Valdemar Sales, sujeito experiente, homem vivido, já tendo dobrado o "cabo da boa esperança", possui, entretanto, um excelente vigor físico e mental. Sempre de bom humor, frequenta com certa assiduidade a cantina do Sr. Mário Barbosa, pitoresca taverna situada nas cercanias de sua vivenda, na área suburbana clássica do Barro Vermelho, próximo ao centro da cidade, Esta, muito bem conceituada, birosca, é regularmente visitada por uma leva respeitável de pessoas pertencentes a classe média. Classe social, no cotidiano do nosso país, em via de extinção! Alguns são funcionários públicos. Outros, são profissionais liberais, alguns são pequenos comerciantes. Militares da ativa e da reserva e uma boa parcela de senhores aposentados fecham, a grosso modo, o elenco de pessoas que, com contumácia, frequentam-na. Valdemar é um deles... Fumante inveterado, não aceita críticas ao seu vício. E quando compra seus maços de cigarro, exibe-os, com ares de esperteza, mostrando as tarjas de advertência obrigatória, nas quais, o Ministério da Saúde, lembra que o hábito de fumar, pode levar o fumante à morte, por: "câncer de pulmão"; "infarto do miocárdio"; também por "acidentes vasculares cerebrais", etc., etc., etc. Aqueles maços que advertem que o nocivo hábito pode causar "impotência sexual nos homens" são, de imediato, refugados pelo maroto Valdemar. Nesta "gelada" ele não entra! Juntemos a este cidadão uma aparência séria, acentuada pela prótese ocular e uma calvície que o acompanha de priscas datas, que teremos um indivíduo assaz engraçado, na forma natural de existir.

Corroborando com a tese que, "todo papaco tem seu dia de dadaco", Valdemar afirma com convicção, com a autoridade de quem já leu reportagens científicas e, por mais incrível que possa parecer, revela que estudos arqueológicos recentes, demonstraram que, Lampião, o todo poderoso Rei do Cangaço, era "viado"! Queimava a rosquinha! Escorregava no quiabo!

Renato Aragão no papel do Cabra Lamparina

Existem entre os fregueses contumazes da citada cantina, Teixeirinha e seu tio Seu Luciano. O primeiro, mudo por escolha, é avaro com as palavras. O segundo é fã incondicional das escabrosas aventuras daquele facínora. Bem se vê que neste teto de bebericagens, aparece todo tipo de mazela..., até admiradores de bandidos.

Houvesse o Seu Luciano, não ter tido a infeliz ideia de protestar das assertivas de Valdemar, não teria, este, fôlego para descrever com minúcias estórias contadas por ancestrais, e, demonstrar evidências que levam a acreditar que o tal homem era a "louca do cangaço".

"Olhe, Luciano - ponderava Valdemar -, o pervertido bordava, costurava, fazia crochê, brocados, trabalhos delicados em couro e outras tantas coisas de habilidade feminina". “Todo moçoila, usava muitos anéis nos dedos, meias de seda e perfume francês". ^“Espelhos e vidros coloridos enfeitavam suas vestes e chapelões". "E para completar o quadro ambíguo, folgava no uso de gestos e condutas teatrais". Contador de vantagem e mexeriqueiro como todo bom pederasta, concluía - segundo ele -, o quadro bizarro do desvairado cangaceiro. Alem do mais, acrescentava, que a medicina provou essa assertiva, através de um exame minucioso da arcada dentária daquele maricas esquentado. Seu Luciano, enfurecido com assunto, esbraveja: "que uma calúnia desta não pode ser verdade, que respeitemos à memória dos que já se foram, que não fica bem injuriá-los", etc., etc., etc. “Luciano! - argumentava Valdemar - o "bofe" dele era um tal de Pilão Deitado; alcunha que este adquiriu como uma corruptela do apelido original, que era: Mão de Pilão - numa comparação feita com o seu órgão sexual, devido ao tamanho exagerado". Enquanto Seu Luciano, apoquentado com o tema, prepara-se para evadir-se, Valdemar segue contando, que as pessoas mais antigas diziam, que, naquele tempo, o cangaceiro deitava-se numa rede espreguiçando-se qual urna gata no cio, e gritava para o "caso" dele: ^“Pilão...! Se avexe, cabra da peste! Se achêgue, pra fazer seboseira nos meus quartos!"

Quando seu Luciano, visivelmente irritado, faz menção de levantar-se, Valdemar arremata: "a medicina é parada..., descobre os podres do passado até da Mãe do Calor de Figo !"

A cabeça de Lampião - pois foi essa, a única coisa que restou dele -, deve ficar a se revirar no túmulo, estourando de raiva com a má fama que lhe estão imputando, que enxovalha sua memória de valentão, chegando mesmo, nos dias atuais, a ser comparado a uma humildíssima e tisnada Lamparina... - "arma de fogo", sem futuro!

Bem feito! Quem mandou ele ser ruim!

Natal-RN, 01/fev,/2003. Gibson Azevedo da Costa.

Comício de um certo Carvalho Neto - epílogo.

2011-08-19T19:24:00.002-03:00

...A feira de Caicó acontecia sempre aos sábados. E na sexta à noite, já se encontravam posicionadas algumas bancas de venda de produtos diversos, próprio das feiras livres, comuns nos mais diversos arruados. Na calçada em frente ao mercado havia algumas mesas rústicas, destinadas à venda de calçados rudes, como: alpercatas de arrasto; de rabicho; sapato de campo; botas, etc. Essas mesas – bancas – precisam ser de tamanho considerável para facilitar a exposição dos citados produtos.

Havia uma dessas mesas que estava pejada de meninos e rapazotes, que nela treparam com a intenção de melhor observar a movimentação política; se é que assim podia-se chamar àquela caricatura de manifestação pública.

PRRÁÁÁ!!!..., a mesa quebrou-se! Ouviu-se, de chofre, aquele ruído estranho... Junto ao magote de meninos que, na queda, projetaram-se à multidão dando, à maioria das pessoas presentes, a falsa impressão de um estampido, um disparo...

O ser humano não é diferente dos outros animais. Principalmente, quando entra em pânico. Aquele ruído foi motivo suficiente, para desencadear um efeito indesejável nas multidões, conhecido popularmente, como: “o estouro da boiada”. Alguém que presenciou ou viveu fatos dessa natureza sabe, perfeitamente, o tamanho do desastre que uma populaça em pânico pode causar no seu atropelo de feras.

Foi o fim do comício..., entretanto, em frações de segundos ocorreram odisseias particulares, que pareceram durar uma eternidade, meio ao medo das pacatas pessoas. A palidez, a arritmia, eram uma constante nos indivíduos “semi-pisoteados”, de mãos trêmulas e corpos gélidos, olhos esbugalhados e cabelos desgrenhados. Escoriações diversas foram tratadas numa Farmácia próxima, na Maternidade e no Hospital do Seridó.

Foram colocados, diante da “Bomba de Gasolina” pertencente ao Seu Hermínio, alguns balaios cheios de objetos pessoais, como: sapatos, chinelos, bolsas, carteiras, canetas, isqueiros, chapéus, guarda-chuvas, relógios, pulseiras, trancelins, terços, rosários, canetas, lanternas, óculos, dentaduras, etc., etc., etc..., à espera que fossem resgatados pelos devidos donos. Surgiram também “estórias” ridículas. Inverossímeis, apesar da comicidade:

Uma serviçal da casa dos meus avós paternos, afiançava,jurava até, que tinha presenciado uma senhora, nossa vizinha e conhecida – gorda e sexagenária - pedalando, à força,uma bicicleta que estava estacionada à esmo no meio da balbúrdia; coisa que a distinta mulher jamais sonhou em fazer no decorrer da sua pacata vida. Outras eram chulices, como a que alguém houvera dito: “Se sangue feder, eu estou baleado!” E mais: a de um sujeito que afirmava ter corrido mais de trezentos metros sem botar os pés no chão.

Daquela fatídica noite, por mais incrível que possa parecer, as lembranças mais nítidas, vívidas e que perduram até hoje, são o gingado da voz de Zito Borborema no papel de Zé da Onça respondendo, com malícia, à Sinhá Chiquinha, quando esta o comunicou que seu marido estava “passando mal” e que podia até morrer! Cantava assim o grande Zito:

“Ô Sá Chiquinha se ele morrer, não tenha medo de ficar sozinha. A despesa do enterro eu pago, Sá Chiquinha, a senhora é muito jeitosinha..., e se a senhora quiser se casar, Sá Chiquinha, a primeira preferência e minha!!!”

Às vezes, ao invés de “preferência”, ele dizia “Lapingochada”!

A canalha presente ia ao delírio... Bons tempos, aqueles...

Natal-RN, 26 de novembro de 2002 – Gibson Azevedo.

Comício de um certo Carvalho Neto - 3º ato.

2011-08-12T18:31:00.000-03:00

Comício noturno na década de 60 - só que este foi no centro de Natal

... Ainda ao som dos últimos acordes daqueles “encapetados do forró”, eis que subiu ao palanque entre palmas e apupos, a estrela maior daquela noite: o candidato a Deputado Federal – o Dr. Carvalho Neto. Aquela cidade, por ser, à época, a maior – em tamanho e importância - daquela, nacionalmente respeitada, região algodoeira, houvera produzido, por longos períodos, as principais figuras políticas do nosso Estado. Chegou a mandar, simultaneamente, dois dos seus filhos para o Senado Federal, eleitos pelo voto popular nas duas vagas daquele pleito. (Um, Dinarte Mariz, era ex-governador. O outro, Walfredo Gurgel, era vice governador; que depois de assumir a cadeira do Senado, pediu afastamento para concorrer, contra aquele, ao governo estadual – obtendo memorável vitória em acirradíssima campanha.) Existia então, naquela ordeira cidade, um clima constante de animosidade entre os “pela-buchos” e os “vira-tripas”, como eram conhecidos, chistosamente, os seguidores daquelas correntes antagônicas. Algumas discussões descambavam para o entrevero e, não raro, propiciavam sofríveis cenas de pugilato.

Pois, foi naquela onda de efervescência e tensão política – muito embora houvesse naqueles dias uma sensação de calma, apercebia-se facilmente que era uma paz enganadora -, que aquele aspirante a uma vaga de deputado no Congresso Nacional subiu ao palanque.

Figura impressionante possuía o Dr. Carvalho Neto naqueles dias da sua juventude. De boa estatura, era forte, sem barriga; de tez clara apesar de mestiço; cabeleira ondulada tratada na força da brilhantina; sobrancelhas largas, nariz de bom tamanho, boca de bons dentes e um mento relativamente encorpado. Era dono de um olhar expressivo e penetrante, que denunciava uma petulância atrevida e indômita que se confirmaria nos anos que se seguiram. Houve muitas palmas..., das mocinhas, em maior número. E o orador, de improviso, começou o seu discurso...

Carvalho Neto - aqui já na idade madura.

Aquele tribuno, homem de boa voz e gestos teatrais, tinha o gravíssimo defeito de enaltecer carinhosamente aos seus correligionários, ao mesmo tempo em que injuriava e tripudiava ridicularizando, de forma desumana, seus inevitáveis adversários. Seu discurso, então, era cheio de altos e baixos; permeado de palavras de baixo calão, as quais eram pronunciadas evidenciando-se sílaba por sílaba. Exemplo: “Fulano de Tal é um La-drão!”. “Aquilo é uma corja de Cor-rup-tos!” “Um antro de Ban-di-dos!” “A-pre-sen-ta-te Fres-co, Fe-la da pu-ta!”

E naquela torrente de impropérios, aquele energúmeno falaz, à medida que se passavam os minutos, gerava a insegurança, acirrando os ânimos e fomentando a discórdia. Em determinado momento do malfadado discurso, houvera uma pequena escaramuça: quando um dos adversários ferrenhos, irritadiço famanaz, ante a deslavada zombaria, ameaçou puxar uma arma de fogo, quando foi, prontamente, coibido por amigos. Correu, no entanto, o zum-zum-zum: “Fulano está armado e disse que atira na testa daquele falastrão, se ele continuar com estas lorotas!”

Indispensável dizer, que a assistência encontrava-se, por demais inquieta, atenta aos menores fatos...

Saudade de um Futrica

2011-08-09T09:21:00.000-03:00

Meses a fio, sem uma notícia sequer de um grande amigo de alem mar. Quem sabe se não as recebo, se eu usar as mesmas palavras que usei de outra feita!

Saudade de um Futrica

Por que te escondes, oh poeta!...

Neste mutismo intrigante, indiferente...

Diz aí umas coisinhas pra gente,

Carentes que estamos de ti

Bem-te-vi errante de mil paragens,

Manda-nos as tuas mensagens,

Tatuagens indeléveis da tua alma,

Perdoa-nos se existem mágoas

E comungue novamente conosco

As tuas emoções!...

Natal-RN-Brasil, 14/Julho/2010.

Gibson Azevedo - poeta

Comício de um certo Carvalho Neto - 2º ato.

2011-08-05T18:19:00.003-03:00

Zito Borborema nos bons tempos

Zito e sua mulher Chiquinha do acordeom

Zito quando fundou o Trio Nordestino

...Nunca me senti seguro numa multidão. Entretanto, encontrava-me presente na aglomeração noturna daquele dia. Na realidade, tratava-se de um populacho reunido de última hora, às pressas. Era uma sexta-feira qualquer, de algum mês do segundo semestre, de um dos anos do início da década de sessenta. Uma Kombi pejada de alto-falantes, já à tardinha, divulgava freneticamente nas ruas de Caicó, que haveria naquela noite – para a surpresa de todos, pois não existia nada programado -, em frente ao Mercado Público, na sua principal avenida, um comício temporão, fora de época, de um obscuro e jovem Bacharel em Direito que atendia pelo nome de "Carvalho Neto”. Este personagem lançava-se, precocemente, com surpreendente antecedência, candidato postulando uma cadeira de deputado na Câmara Federal.

Caicó, naquela época, já demonstrava pequenos indícios de crescimento; tornar-se-ai, sem dúvidas, desenvolvida num futuro próximo. Notavam-se naquela pequena cidade, prenúncios dalguma agitação. Todavia, apesar de ser evidente o começo do seu desenvolvimento, achava-se, sua gente, parcialmente eivada de costumes que lhes eram alheios. Mantinha, entretanto intacto, quase na sua totalidade, o volume de comportamentos herdados dos seus ancestrais. Usos advindos dos tempos nos quais aquela pequena urbe não passava de um vilarejo. Costumava-se à noitinha, após o jantar, colocarem-se cadeiras às calçadas e ali em alegres papos com os vizinhos, aproveitavam-se as benfazejas primeiras brisas noturnas, que amainava o intenso calor do dia; produto de uma canícula impiedosa, abrasadora, sempre presente nos sertões nordestino.

O movimento em frente ao Mercado Público, naquela noite, começou tímido, com poucas pessoas. E tudo levava a crer que, aquela anunciada reunião política seria um total fracasso. Em alguns poucos minutos, todavia, naquela avenida formou-se, como num passe de mágica, uma considerável multidão. Bastando para isto, os primeiros acordes do regional de “Zito Borborema e seus Cabras da Peste”, encarregados que eram de animar aqueles primeiros e rudimentares arremedos de “showmícios”.

A população de Caicó é naturalmente animada. Gosta muito de festas e, atendeu prontamente àqueles apelos musicais. A função daquele forrozeiro era chamar a atenção dos curiosos, e fazer engrossar o número de populares daquele evento relâmpago. Não tardou para aquela via pública ficar completamente tomada de gente.

Zito era um sujeito estereotipado, vestido de cangaceiro, assim como restante de sua trupe. Até sua mulher, a “Chiquinha do acordeom”, que era a bamba no domínio da concertina, estava vestida nestes trajes. Aquele artista era um indivíduo muito engraçado: mestiço, de bons dentes, usava bigode; de estatura mediana, buchudo, meio atarracado – apesar disto, era ágil, muito lépido. Soltava seu vozeirão com muita facilidade. Agradava! Principalmente, quando, nalgumas músicas do seu repertório, apercebiam-se escandalosos rudimentos de pornografias. Alguns canalhas presentes adoravam!... Risotas aos montes..., fazendo uma bulha enorme ao final de cada frase. A apresentação do Cabra da Borborema chegava ao final, com as impagáveis músicas:“ Zé da Onça”; e o “Namoro no escuro”.

Naquele momento, a canalhice se fazia à solta!...

O encontro

2011-08-01T11:10:00.000-03:00

O encontro

Vergou-me a alma,

Um pulo súbito no passado...

Pasmo e bobo te vejo como outrora.

Logo agora, na aurora da velhice...

Descanso o pensamento em nossa meninice

Colho maldosos, inquietantes retalhos

De uma tecedura que cuidava perdida...

Ainda há fogo sob as cinzas...

Constato.

Vejo-a tão perto

E eis que distância colossal nos separa

Ouço sua voz: julga-me o mesmo...

Surpreende-se, confessas, com a minha pouca estatura

Julgava-me mais alto...

Seus olhos assim me viam – respondo humilde.

E se a vida por capricho nos tolheu,

De juntos,

Ouvirmos os cantos sagrados das cotovias,

Resta-me o anseio de uma união para além da vida,

A mitigar-me a culpa dos fados inacabados...,

Que nem o alvor crepuscular olvida

Um sentimento desinquieto de perda,

Em um simulacro grosseiro de calma...

Abatido,

Com doída certeza...,

A verdade,

Esta que se desvendou

Ao errático encontro,

Por certo

Vergou-me a alma!

Natal-RN, 29/07/2011.

Gibson Azevedo – poeta.

Não foi pantagruélico, no entanto um grande festim.

2011-07-25T17:49:00.007-03:00

Não foi pantagruélico, no entanto um grande festim!

Faço aqui um parêntese na continuação da matéria “Comício de um certo Carvalho Neto”, para, com justiça, relatar a viagem que fiz ao Seridó , minha terra, agora no período dos festejos de Nossa Senhora Sant’Ana, padroeira do sertão, quando participei da festa do reencontro dos ex-alunos do Colégio Diocesano Seridoense, em Caicó, educandário no qual conclui meu curso ginasial, há quarenta e três anos. Foi uma festa enorme, monumental! Festa de seridoenses. Festa de “barriga cheia”, onde a tônica maior foi a emoção de rever velhos camaradas, mesmo testemunhando o estrago, o desastre, que o tempo implacável promove nos nossos arcabouços, patrimônios corporais, passado algumas décadas. É uma festa onde os sentimentos que julgávamos sepultados, afloram à súbitas com uma pujança desmedida. Não dá para descrevê-los com fidelidade, só vivendo-os.

Participei também da festa de aniversário do Bar de Ferreirinha, comemorativa aos seus cinquenta e dois anos de atividades comerciais, e que, justiça seja feita, goza do reconhecimento dos caicoenses das mais variadas faixas etárias. Abracei a Vicente Ferreira, o orgulhoso e feliz anfitrião, em meu nome e em nome do meu pai, Ivan Alves da Costa, seu amigo há mais de oito décadas, fato que o deixou bastante emocionado. Revi e abracei velhos conhecidos, muitos deles julgava esquecidos na poeira da memória, e, para minha satisfação, bastaram poucas palavras para que a vivência de dias idos se fizesse sentir como se recentes fossem. Faço aqui um agradecimento especial ao amigo Clóvis Pituleira e seu irmão Roberto Fontes, pelo reiterado convite para o meu comparecimento a estes festejos, feito em anos anteriores e talvez por enfado da preguiça, somente agora os atendi. Ficam aqui as minhas desculpas, prometendo voltar outras vezes ao vosso convívio. Deixo os meus sinceros agradecimentos ao amigo e hoteleiro Tarcísio Melo, pelo o afago da estadia. Senti-me como se estivesse em minha própria casa. Obrigado amigo, espero retornar...

Natal-RN, 25 de julho de 2011.

Gibson Azevedo – Seridoense.

PS.

Segue, em anexo, algumas fotografias dos eventos que citei:

A "velha guarda" se esmerando orgulhosamente, cantando o hino do Ginásio Diocesano. Haja saudades!...

João Gonçalves, Biagione,Tarcísio Melo, Iaponan, Zé Ovídio...

Netinha, sua cunhada Eliana e amigas, felizes na festa do ex-aluno do CDS

Eu,Wilson, Gontran, Wildete, Wellington e Edjane - Velhos amigos na Festa do CDS.

O amigo Olavo comandando a festa - 52 anos bar de Ferreirinha

...quase a mesma foto, só que desta feita com a presença de meu tio, Ozélio Azevedo.

Roberto Fontes soberano apreciando uma especial retreta na Praça da Liberdade


Eu, ladeado por Ferreirinha e Tota, garçom das antigas.

52 anos do bar de Ferreirinha - Marcílio, Sandra e Zilda(Novinha)

A amiga Ieda Ovídio também presente na festa dos 52 anos do bar de Ferreirinha

Eu e o amigo Clóvis Pituleira - bar de Ferreirinha 52 anos

Comício de um certo Carvalho Neto(início).

2011-07-18T11:23:00.007-03:00

Comício de um certo Carvalho Neto.

Numa envolvente efervescência política, vivíamos nós, os brasileiros, no começo da década de sessenta. E como nos tinham tirado o direito de exercermos e vivermos uma cidadania plena estávamos como que desabituados a expressarmo-nos naturalmente, com civilidade; faltava-nos o costume..., onde a força dos argumentos, e não o volume e o peso das grosserias fosse, capaz de impressionar e sugestionar nossos semelhantes. É verdade que ficamos por duas décadas sob o jugo severo, draconiano do Estado Novo, pelos idos de trinta. Nada era feito sem sofrer a intervenção direta do Estado. O Congresso e as Assembleias – fechados; a Justiça desfigurada, sem a tradicional venda dos olhos, sofrendo o estupro infamante da mordaça. Amordaçada e vendida estava também a nossa Imprensa, incipiente e quixotesca, castrada por censores incapazes, broncos e ignorantes – vilões vadios! Isto sempre ocorre em todo tipo de ditadura, seja ela de esquerda ou de direita. Não se vê diferenças! Se por um lado nota-se alguma melhoria na ordem pública com a retração do banditismo privado, de iniciativa do cidadão comum, percebe-se, às escâncaras, o crescimento deslavado do banditismo oficial; colheita fétida de um governo que tem engulho, repugnância, ao imaginar-se prestando contas dos seus atos aos seus cidadãos.


Mário Câmara. Muitos crimes no seu Governo.

Era costume tratar os adversários e desafetos com atitudes abjetas, como: violações de lares – sem mandato judicial -; violando inclusive as camarinhas, deixando em situações vexatórias senhoras e senhoritas; promover infamantes, desmoralizantes surras em líderes autênticos e pacatos, com o objetivo de ridicularizá-los perante aos seus admiradores; por último, assassinatos por motivo torpe, onde uma das vítimas – o Dr. Otávio Lamartine – foi executado na sua própria casa (zona rural de Acari-RN), desarmado, indefeso, apesar de ter exibido um “habeas corpus” que o protegeria de ser alvo de infamante e manifesta aberração. É de domínio público, as últimas palavras ouvidas por aquele bom e honrado homem, ferozmente imolado sob o teto de sua morada – berço de decência -, às vistas dos seus horrorizados familiares. Foram elas: “esse papel só me impede de prendê-lo, mas não me impede de matá-lo!” – bradou o Tenente Oscar Matheus Rangel, incitando suas feras a abatê-lo. E assim o fizeram...

O brasileiro era prenhe em sufocar as aspirações e a vontade da maioria das pessoas. Agia como se estivesse fazendo a coisa mais certa do mundo. Alguns vícios nocivos adquiridos, nestes períodos de exceção, de desrespeito total as regras e leis de povos civilizados, perduraram, por décadas afora, apesar da queda da ditadura já se fazer distante. Perdemos o hábito de fazer política séria, de exercermos corretamente a nossa cidadania, votando livremente e vendo ser respeitada a vontade das urnas. Era comum a mentira, o logro, a maledicência. Era uma época onde imperava a “brejeira” e a falcatrua eleitoral. Toda sorte de abusos, cometia-se com ares de normalidade. Era a lei do mais forte; de quem falava mais alto...

Os antigos egípcios mumificavam seus mortos, pois acreditavam que, estes, viveriam após a morte com todas as vantagens da vida terrena, inclusive vantagens materiais. Não é que eles estavam parcialmente corretos?

Nas seções eleitorais dos sertões nordestino, quem mais votavam eram os defuntos! Isto explica àquela antiga crença dos tempos dos faraós...

Natal-RN, 18 de julho de 2011

Gibson Azevedo

Conversando é que se entende... Sera?

2011-07-11T21:07:00.005-03:00

Conversando é que se entende... Será?

Uma conversa leva à outra sem a menor dificuldade. Surpreende-nos a fluidez com que os argumentos que iniciam uma conversa, sem maiores explicações, transformam-se nas ideias mais estapafúrdias as quais pudéssemos imaginar. Se o proseado enveredar aos caminhos das discussões, aí é que a coisa pega; o trajeto destas altercações parece adquirir vida própria ignorando a vontade dos verbo-contendores. É tanto, que existem pessoas que evitam falar de assuntos polêmicos ou que tenham conhecida aptidão de descambarem para uma porfia. Futebol, religião ou política, são temas refugados pelos palradores mais experimentados. Experientes que são, jamais se arriscam em transitarem por esses terrenos incertos, verdadeiros campos minados. Entretanto, mesmo os mais longevos conversadores, se assustam ao perceberem-se envolvidos nos mais estranhos conversares, situações que os incomodam sobremaneira e os enlaçaram sem maiores cerimônias, como se aquilo fosse arte do Capeta. “Ô..., cus diabos! Eita, que já chegou o trololó novamente! Tem jeito não!...” É assim..., parece praga de cigano: quando menos se espera, acontece.

Para ilustrar, lembro-me de certa contenda verbal travada por velhos conhecidos que, na força irresponsável de uma bebedeira dominical, que já se prolongava ao ocaso daquele dia, depois de muitos temas abordados, enganchou-se na milenar instituição Maçonaria, com os seus muitos e sigilosos regulamentos e mitos. Não sou maçom. Ao menos, até este momento. Já recebi incontáveis convites para ingressar nas suas fileiras, mas, confesso que, por descuido ou por pura preguiça, declinei dos simpáticos assédios. O que não quer dizer que não possa mudar de ideia e ingressar àquela augusta e milenar associação de “pedreiros”. Pois bem, como foi dito, em um domingo (à tardinha), reunidos no bar do Almeida, estávamos a jogar conversa fora: eu, o jornalista Leonardo Sodré, o repatriado Dinarte Medeiros (morou uns tempos em Santos-SP) e o colega dentista Humberto Dantas. Acho que pelo fato de Humberto e Dinarte serem maçons, o assunto maçonaria veio à baila. Dizia Leo, já bastante alcoolizado: Humberto, o meu pai era maçom grau trinta e três, portanto, seria muito natural que eu também o fosse. Todavia, não consigo encarar uns ritos antiquados, no meu entendimento, e os tão decantados segredos; fama milenar da provecta maçonaria. Bastou isto para o circo pegar fogo. Discute-se daqui, pondera-se dali, aparecem alguns argumentos válidos, mesmo que movidos a raciocínios truncados, meio ao torpor etílico. O fato é que o assunto não terminava nunca... Lá pras tantas, Humberto fez algumas alegações nas quais citava que só os maçons e talvez umas poucas congregações de capuchinhos, como: os franciscanos ,os beneditinos..., se tratavam pelo título carinhoso de “Irmão”. Devia ter ficado calado, pois, logo em seguida, foi interpelado por uma inesperada pergunta:

E os maconheiros? Você não está esquecendo-se deles, não?

Maconheiro? Que história é essa? - perguntou o surpreso Humberto.

Sim! Todo maconheiro quando se encontra com um parceiro diz: “Mermão”! Tô muito doido, bicho!...

Então, é ou não é para se ter cuidado com os papos de botequim?

Natal-RN, 12 de julho de 2011. Gibson Azevedo

Homenagem ao velho Mané Vintém.

2011-07-04T09:06:00.004-03:00

Eita..., manguaça!

Enviei outro dia uma poesia ao blog bardefereirinha para relembrar, a título de homenagem, uma queridíssima figura da Caicó dos anos sessenta e setenta, que povoou com sua presença, em momentos impagáveis, aquela urbe, à época ainda provinciana. Este cidadão, conhecido como Mané Vintém, exercia a ofício de marceneiro, com relativa destreza, o que fazia com muito gosto. De temperamento introspectivo, fechado, mal falava – era caladão. Isto, somente até a sexta feira, à tardinha, quando encerrava suas atividades semanais. A partir daquele momento caia na cachaça e logo aos primeiros goles, transformava-se em sujeito muito falante, com palavras, muitas delas, criadas por ele mesmo, nas quais dizia ser um homem de muita coragem e que lhes sobrava valentia. Tornava-se, sob efeito do álcool, um indivíduo muito engraçado, muito diferente do homem de cara fechada que era nos dias de trabalho. Todos em Caicó, sem exceção, gostavam por demais do velho Mané Vintém. Aí vai o teor do supracitado email:

Para os meus amigos, os irmãos Roberto Fontes e Clóvis Pituleira, uma glosa de minha lavra em homenagem ao saudoso Mané Vintém, popular querido da nossa Caicó de antanho; que, se vivo fosse, certamente contaria com mais de cem anos. Aqui, procuro enaltecer a pseudo-coragem daquele degustador etílico de final de semana, que quando alcançava certo estado de embriaguez dizia, a plenos pulmões, que era um elemento possuidor de tanta coragem, que chagava a ter medo dele mesmo.

Ao Seu Mané, dedico esta glosa:

Mote:

O velho Mané Vintém

Tinha um medo diferente

Glosa:

Discursou como ninguém

No meio da carraspana,

Vez que era um “cu de cana”,

O velho Mané Vintém.

Antes de morar no além,

Se era pacato e decente,

Mamado, era tão “valente”,

Que até a “merda tremia”...,

E dele mesmo – dizia:

Tinha um medo diferente!

Natal-RN, 27 de junho de 2011.

Gibson Azevedo - poeta

As cinzas ainda estão quente... Ato II.

2011-06-27T09:19:00.001-03:00

...Também nos deu notícia de Seu Nascimento Ricardo, rurícola residente no Sítio Cachoeiras do Município de Jardim do Seridó-RN, lá pras bandas da década de sessenta. Naquela época, o velho Nascimento já octogenário, testemunhara, havia muitos anos, à revelia de sua vontade, a falência da sua preciosa virilidade. Ficou triste por algum tempo, porém, o jeito foi se conformar. Era , entretanto, um incurável saudosista...

Quando Jovem, gostava de frequentar o “Frege”, nos dias de Feira, pra se desmantelar com as Peixas. Depois, quando envelheceu, não perdeu o hábito de semanalmente vir à rua aos sábados, agora já em companhia de uma das filhas, para comprar os gêneros de primeiras necessidades e, manter contato com a civilização proseando com os amigos. Era rotina: vinham ele e a filha até a Loja do Sr. Manoel Paulino dos Santos Filho, pai de Carlinhos, onde cumprimentavam a todos e, com a ajuda dela, acomodava-se em uma cadeira de balanços, descansando o corpo da fadiga acumulada ao longo dos anos. A filha saía às compras e ele ficava aos cuidados dos compadres e diletos amigos.

Foto do velho cabaré O Bataclan em Ilhéus - Bahia(agora restaurado).

Carlinhos, quando solteiro, tinha a fama de ser muito namorador; raparigueiro, para ser mais claro... Assim sendo, Seu Nascimento gostava muito de trocar umas ideias com aquele moço. Na conversa, desconversava..., desconversava..., e lá pras tantas perguntava: “Carlim! E as peixas?” Naquela pergunta estava implicitamente contida, todo tipo de curiosidade possível a respeito das meninas da zona do baixo meretrício. Carlinhos, para satisfazer a alma inocente daquele bondoso homem, caprichava nos detalhes, muitos deles fictícios, enaltecendo a beleza e os dotes físicos dalguma cabocla mestiça, amostra genuína das flores silvestres que enfeitam os campos da nossa juventude.

“Olhe Seu Nascimento!” – dizia ele -, “chegou, essa semana uma neguinha de Santa Luzia..., qué a coisa mais linda do mundo!” “Ela tem as pernas roliças, meio compridas, os seios duros, o umbigo miudinho e, um pé de barriga bem lanzudinho!” “ E o rosto?, ta certo que o cabelo é meio duro, mas o rosto é uma beleza...: sobrancelhas largas, olhos negros e grandes; a boca e o nariz são um pouco chaboqueiros, mas os dentes são bonitos.” “Bem alvinhos!” “É daquelas negrotas que, quando andam(caminham), remexem, mesmo sem querer, as cadeiras de cima a baixo.” “Só vendo, Seu Nascimento, pra poder acreditar!...”

À medida que ia ocorrendo a narrativa, o velho permanecia muito atento com os olhos arregalados, e para não perder nenhum detalhe, aproximava-se, esticando o tronco e o pescoço, dando a impressão que levantar-se ia da cadeira. Quando chegava ao clímax da estória, ele, já muito nervoso, não se aguentando mais, sacava do bolso traseiro de sua calça, um lenço tosco, desbotado e amarrotado e o levava ao rosto pejado de rugas, enxugando furtivas lágrimas, produto de uma imensa e incontrolável saudade.

Era assim..., ocorria sempre.

Natal-RN, 04 de setembro de 2002.

Gibson Azevedo.

Ainda há fogo sob as cinzas...

2011-06-20T16:26:00.003-03:00

Ato I

Fachada do cabaré o Bataclan na cidade de Ilhéus Bahia.

...Dia destes, o dileto amigo Carlos Alberto dos Santos contou-nos, com deleite, algumas reminiscências vividas por ele quando este ainda era muito jovem. Deu-nos conta de “causos” curiosos, como o do seu avô o velho Manoel Paulino, que até uma provecta idade gostava de visitar o “Gango”, como ele mesmo dizia, para desanuviar as ideias e renovar o espírito. Carlinhos assistiu a um diálogo interessante entre o seu avô e um compadre, o velho Manoel Gregório, numa de muitas e costumeiras visitas que este fazia ao compadre em sua loja. Seu Manoel Gregório, muito amigo e muito íntimo, com um sorriso maroto, malicioso, indagou ao amigo se ele ainda “dava no couro”. Perguntou:

Pintura que retrata o interior de um Lupanar(em plena função)

“Compadre Paulino, e as coisas?” O velho Manuel Paulino fez, lentamente, uma mesura de mistério e, finalmente respondeu:

“Tão bem!” “Ainda nessa semana, eu estive lá!”

“Pra fazer o quê, compadre?” – perguntou Manoel Gregório.

“O compadre sabe, que naquele lugar, com jeito, sempre se faz alguma. Não é? – respondeu o velho Manoel Paulino, com a cara mais sem vergonha do mundo...

(continua)

Natal, RN, 20 de junho de 2011.

Gibson Azevedo

Ainda há fogo por baixo das cinzas?

2011-06-15T09:49:00.002-03:00

Criação do Homem - teto da Capela Sistina no Vaticano.

                      Há pessoas, nesta morada efêmera de limites tão estreitos, consistência volátil e segurança ilusória, que julgam possuir alguma coisa, alguma importância, um justo destaque. Enganam-se! Não existe nada mais falível que a natureza. Sobretudo, quando observada com jactância, do pedestal da soberba humana. A vida, um sopro tão tênue de Deus, valiosíssima para os simples nas suas pacatas existências, torna-se objeto de arrogância no pensar vazio dos déspotas e tiranos. Imaginam-se superiores, agarrados aos seus mesquinhos postos de mando, degustam, prazerosamente, tresloucados nas alucinações de galgar ao poder cada vez mais, numa falaz existência de bobos, uma estagnada vitória de Pirro. É preciso ter-se em conta que nada significamos; e se na face do nosso planeta nunca houvesse pisado um único espécime humano, a natureza, deste insignificante satélite solar, nos ignoraria. Não sentiria a menor falta. No entanto, sabe-se lá porque, a evolução natural capacitou este - e somente este - tipo de primata, incitando-o a pensar, tomar decisões a partir de alguns argumentos lógicos, fazer simultaneamente as mais variadas autocríticas e deduções.
                       Apesar da evolução ter-se feito à solta, com o passar dos milênios o homem tornou-se mesquinho e possessivo, talvez prenunciando, já que somos finitos, a sua (a nossa) ruína. A despeito da incúria com nós mesmos tende-se, cada vez mais, a admitirmos que somos iguais do nascimento à morte. Nascemos nus, dependemos de tudo e de todos; e no nosso fúnebre desfecho, involuntariamente, tornamo-nos podres. Vistos com isenção, nada valemos!
                      Existem, no entanto, pessoas que vivem existências mais dignas e descomplicadas, chegando à velhice bem humoradas, apesar de tudo. Medram no arcabouço de suas almas sentimentos sublimes, por vezes ingênuos, acompanhando-as até o ocaso de suas vidas. São destes homens comuns que o resto da humanidade herda e herdará os melhores exemplos. Coisas simples, manias de seres adaptados ao seu habitat, vivendo sobejamente mesmo em condições adversas. Nestas pessoas a velhice parece não promover mudanças...

(continua).

Natal, 15 de junho de 2011.
   Gibson Azevedo.

Voto de silêncio.

2011-06-07T17:27:00.004-03:00

Universidade de Coimbra - Portugal

Faço com muito gosto esta postagem e fico na expectativa que o meu grande amigo, conimbricense, Fareleira Gomes (Poeta do Penedo), possa apreciá-la. E ao lê-la, estes meus escritos instiguem-no e consigam demovê-lo do mutismo voluntário a que submeteu-se, a coisa de seis meses, transformando-o, não em um palrador incorrigível. Isto não! Mas que volte ao papo ameno de sempre, que nos traziam tão boas notícias do Portugal amigo, nos dizeres característico deste povo que criou "Os Lusíadas". Poeta, voltes ao Futrica do Mondego! Dê curso ao seu destino!...

Voto de silêncio

Alguns nos fazem bem...
Nem tanto.
Conferem-nos na pasmaceira

Um conforto duvidoso...

Nocivo.

Fazendo-nos Maus.

Alguns nos fazem mal,

A nós mesmos e a todos.

São os votos do silêncio!...

Estes - rastilhos de pólvora -

Alcançam, abrupto, ao pensamento

E truncam o pensar,

Proíbem a escrita...

Por bem pouco, proíbem a vida.

São primos-irmãos dos

Da pobreza.

Da castidade e

Da fome.

Com eles temos fome

Do saber, do comer, do procriar.

Todos eles...

São os votos do silêncio!...

Nobre amigo... Silente, não fico.

Natal-RN, 07 de junho de 2011.

Gibson Azevedo – poeta.

Flor do sertão.

2011-06-01T09:08:00.001-03:00

O meu amigo e compadre Justiniano Siqueira mostrou-me, uma ideia de poesia e pediu-me o obséquio de, em parceria com ele, concluí-la, chegarmos a um bom termo. Deixou-me muito feliz este convite, vez que, sou sertanejo e amo minhas origens, e, as marchas e contramarchas deste folheto dão-se, da parte de personagens das paragens campesinas das casas de pau-a-pique ou tijolos de terracota. Deste pacto de amigos, resultaram os rabiscos abaixo:

Flor do sertão

Menina dos pés descalços...

Linda flor do meu sertão...

Duas tranças no cabelo

- Remate de laços,

Enfeites do mato -

A correr pelo sertão...

É bom poder sentir num forte abraço,

O bater pronto, apressado,

E esse quase cansaço

Do seu impulsivo coração...

Menina com os pés no chão.

Menina dos pés descalços...

Teu corpo suado e moreno

Meu sonho, minha ilusão

De lábios grossos, vermelhos em carmim,

Que disseram para mim:

Sou a sua perdição...

Divina desde então,

Menina com os pés no chão.

Menina dos pés descalços...

De saia solta, rendada,

Ao girar deixa a mostras

Formidável balaustre -pernas grossas -,

Seus pés, vermelhos de barro,

Pisam plantinhas no chão.

Ôôôô, mundão!...

Tu és boneca e mulher, és encantada.

Respondes pra mim, oh amada!...

Rogo enfim:

Digas que sim

E nunca me digas não!...

Menina com os pés no chão...

Natal, 31 de maio de 2011.

Justiniano Siqueira

Gibson Azevedo

Olfato de fera - soneto.

2011-05-25T10:30:00.003-03:00

Olfato de fera – soneto.

Aqui vai, caríssimos leitores, uma poesia de minha lavra que me ocorreu logo após uma amiga, de encontros fortuitos, ter-se indignado com outra peça minha, na qual, eu enaltecia o amor carnal como uma forma pura de relacionamento humano e, consequentemente, de preservação da nossa espécie. Visto ter causado tantos protestos, incontáveis queixumes, julguei necessário reafirmar o predito; só que, desta vez utilizei uma das formas mais antigas de poesia: o soneto.

Olfato de Fera – Soneto

Ledo engano... Se cuidei ser de bom fado,

Num amasso de poesia, demonstrar...,

De relance, um vate louco declamar...

Em delírios, um amor simplificado.

Tal revolta, não havia imaginado

Nem que arenga se pudesse suscitar...

Se algum outro argumento condenar,
Ignoro, de outro jeito, ser amado.

Pois que a força infalível e carnal,

Deixou rastros: digital que é só sua

- Passos vagos de mulher -, a deusa nua:

Um dengo de fera, mulher canibal...

Que aos machos sensitivos, se insinua,
Num lupino caminhar..., à luz da lua!

Natal-RN, 19/ Nov./ 2007

Gibson Azevedo - poeta

As rosas não falam ( ato II )

2011-05-19T09:00:00.001-03:00

...Certo domingo, por aqueles dias, na vizinha cidade de Jardim do Seridó, quando as famílias daquele arruado reuniam-se na praçinha após os ofícios religiosos da Igreja próxima, aconteceu o inusitado. Ali, naquele rotineiro ajuntamento de pessoas, punham-se os assuntos em dia, revigoravam-se as amizades, renovavam-se as promessas de namoro, e nos namoros, vislumbravam-se os casamentos. Naqueles momentos, a pequena cidade, álacre, pulsava viva... Eram, contudo, pessoas pacatas,

de espíritos desarmados.

Pois bem, ali mesmo, no meio do povo, surgiu inesperadamente uma figura por eles desconhecida. Estava visivelmente embriagado, topando a todo o instante nos limites do desacato.

- Quem é esse sujeito? – perguntavam alguns.

- Parece que é de Caicó – respondiam sem firmeza.

As conjecturas iam sucedendo-se, quando aconteceu o infeliz desfecho: o celerado, dando mostras de estar possuído por alguma entidade do mal, desabotoou a braguilha da calça expondo sua enorme genitália, e, para completar o desplante, balançou-a para que todos a vissem; e cantarolou um sambinha carnavalesco, sucesso por aqueles anos, que dizia mais ou menos assim:

“Balancei a roseira..., balancei a roseira

E a rosa caiu... , caiu, caiu...

Rosas têm espinhos, rosas têm espinhos,

Rosa me traiu!..."

É desnecessário dizer, que os homens presentes àquele trote fulo, a princípio pasmos, ficaram alguns instantes sem ação; porém, logo a seguir, partiram para moê-lo à pancadas. Aqueles momentos de indecisão – surpreendidos como ficaram, os incrédulos cidadãos – foram, todavia, suficientes para o safado subir habilmente na sua lambreta e partir em disparada, deixando-os frustrados na sua raiva, por não terem aplicado um corretivo exemplar ao moleque que ultrajou o pudor de suas mulheres e de suas crias.

Contudo, não escapou das garras do Judiciário. Pois foi processado criminalmente no devido tempo.

Esse homem era Jessé! É inacreditável que um dia isto possa ter acontecido, mas é a pura verdade.

Natal-RN, 19 de maio de 2011.

Gibson Azevedo.

As rosas não falam.

2011-05-13T16:38:00.001-03:00

As rosas não falam ( ato I )

...A grande maioria dos jovens caminha para a idade adulta, desvencilhando-se naturalmente das manias e condutas reprocháveis; sendo animadoras as expectativas de crescimento evolutivo do espírito humano. Entretanto, não ocorre sempre... Nem são todos, os herdeiros dos bons costumes. Alguns perduram maus..., permanecem amorfos; tornam-se inconvenientes, anti-sociais contumazes, de presenças indesejáveis.

Assim acontecia com Jessé! Jessé de Dona Rosa, como era mais conhecido. Era um sujeito de estatura mediana, moreno magro, de cabelos lisos, soltos, penteados para trás à força de muita brilhantina, bigode fino. Era míope... Sendo ele, um retrato fiel do indivíduo desleixado com a aparência; vivendo sempre de bermudas, e a camisa ele só a abotoava os últimos botões, deixando a nu um peito magro e desprovido de pelos. Também não caprichava no asseio pessoal..., faltava-lhe índole.

Dominava, entretanto, como poucos, a mecânica. Sendo um exímio mecânico de lambretas e posteriormente de motocicletas. Gozando, por isto, da simpatia de pessoas da classe média, pessoas influentes, proprietárias daqueles pequenos veículos. Por outro lado, habituara-se, quando fora do horário de trabalho, a dar alterações em todos os ambientes nos quais circulava – em uma Caicó dos anos sessenta, castiça e respeitável na fé da sua população em Sant’Ana, padroeira do sertão. Ele era dono de um humor estranho, sendo perverso com as crianças. Tinha o hábito de dar cascudos no cocuruto dos meninos que, desavisados, transitavam a calçada da sua oficina. Era, por vezes, socialmente inconveniente, e, não raro, envolvia-se em questiúnculas só resolvidas com a presença da polícia ou de pessoas importantes. Sua vida permeava-se de momentos hílares, principalmente aqueles desavergonhadamente voltados para o deboche. Sentia-se à vontade no carnaval, em comícios, passeatas, em frente a circos e no cabaré. No carnaval era, presença garantida no tradicional corso; ele todo sujo de pó de arroz, com um apito irritante no escape da sua lambreta. Nos outros locais já citados, transitava com a mesma irreverência: largo, espaçoso e tudo o mais. Na zona do baixo meretrício, aí sim! : sentia-se em casa. Tendo por algumas mundanas, afagos e mimos, declarado apreço. Deleitava-se na sonoridade e no lusco-fusco das boates. Sentia uma estranha magia naqueles ambientes degenerados e decadentes. Gargalhadas à solta, à toa. O tilintar de copos no esfumaçado dos salões, caricaturas de sapateados ao som de reles músicas de inspirações bizarras, faziam-no delirar intimamente, embora não deixasse transparecer. Sempre fechado, taciturno.

Esse sujeito marcou época... Fora da sua oficina, era um pára-raios de problemas! ...

(Continua...)

Natal-RN, 12de maio de 2011.

Gibson Azevedo.

Quatrocentos mil acessos - (bardeferreirinha@gmail.com).

2011-05-10T19:56:00.002-03:00

Aos amigos Roberto Fontes e Clóvis Pituleira, envio um forte abraço neste dia no qual alcançaram a respeitável marca dos quatrocentos mil acessos, com aquele simpático e descontraído blog, que bem enaltece as particularidades - e mesmo, as manias - das pessoas da nossa querida Caicó. Assim sendo, homenageio-lhes com uma humilde décima, fruto do meu pensar ronceiro e bronco. É sincera, no entanto! Sintam-se abraçados.

(Quatrocentos mil acessos)

Recolheram alguns sucessos

No meio de alguns gaiatos,

Deturpadores dos fatos:

“Quatrocentos mil acessos!...”

Escaparam dos processos,

Das pragas de esconjurar...,

Tiveram que desatar

Os nós de encruzilhada,

Com muita pinga e buchada

E fuleiragens no ar!

Natal-RN, 10 de maio de 2001.

Gibson Azevedo – poeta.

Torcer é jogar sozinho...

2011-05-03T10:45:00.001-03:00

Não sou abcedista, sou verdão, o meu Alecrim! Sei o que é sofrimento por conta de uma paixão futebolística. O meu filho, Diego Ivan, torce pelo ABC, e quando as pelejas daquela tradicional equipe não terminam em bom êxito, vejo a tristeza estampada no rosto da minha cria. Bate-me o banzo, também. Não tem jeito!... Em homenagem a este meu muito amado filho, fiz, certa vez, esta singela décima que ora vos mostro, com muito orgulho:

(Torcer é jogar sozinho)

Nos percalços do caminho

Seja de amor ou de morte,

Na paixão ou no esporte:

Emoções em desalinho...

Se depuram como vinho,

No seio da intimidade...

Com fervor, com liberdade,

No compasso da paixão,

No bater do coração

De um ABC de verdade!...

Natal-RN, Out./2007.

Gibson Azevedo – poeta.